Ismaele La Balena

8 GIUGNO: UN GIORNO ROSSO

2010-06-08T19:32:00.002+02:00

BING

2009-12-10T21:01:00.005+01:00

Tutto noto tutto bianco corpo nudo bianco un metro gambe aderenti come cucite. Luce calore suolo bianco un metro quadrato mai visto. Muri bianchi un metro per due soffitto bianco un metro quadrato mai visto. Corpo nudo bianco fisso solo gli occhi appena. Tracce intrico grigio pallido quasi bianco su bianco. Mani pendenti aperte palmo avanti piedi bianchi talloni uniti angolo retto. Luce calore facce bianche radianti. Corpo nudo bianco fisso hop fisso altrove. Tracce intrico segni senza senso grigio pallido quasi bianco. Corpo nudo bianco fisso invisibile bianco su bianco. Solo gli occhi appena azzurro pallido quasi bianco. Testa globo in alto occhi azzurro pallido quasi bianco fisso avanti silenzio dentro. Brevi mormorii appena quasi mai tutti noti. Tracce intrico segni senza senso grigio pallido quasi bianco su bianco. Gambe aderenti come cucite talloni uniti angolo retto. Solo tracce irrisolte date nere grigio pallido quasi bianco su bianco. Luce calore muri bianchi radianti un metro per due. Corpo nudo bianco fisso un metro hop fisso altrove. Tracce intrico segni senza senso grigio pallido quasi bianco. Piedi bianchi invisibili talloni uniti angolo retto. Solo gli occhi irrisolti dati azzurri azzurro pallido quasi bianco. Mormorio appena quasi mai un secondo forse non il solo. Dato rosa appena corpo nudo bianco fisso un metro bianco su bianco invisibile. Luce calore mormori appena quasi mai sempre uguali tutti noti. Mani bianche invisibili pendenti aperte palmo avanti. Corpo nudo bianco fisso un metro hop fisso altrove. Solo gli occhi appena azzurro pallido quasi bianco fisso avanti. Mormorio appena quasi mai un secondo forse un esito. Testa globo in alto occhi azzurro pallido quasi bianco bing mormorio bing silenzio. Bocca come cucita filo bianco invisibile. Bing forse una natura un secondo quasi mai questo nel ricordo quasi mai. Muri bianchi ciascuno una traccia intrico segni senza senso grigio pallido quasi bianco. Luce calore tutto noto tutto bianco invisibili intersezioni delle facce. Bing mormorio appena quasi mai un secondo forse un senso questo nel ricordo quasi mai. Piedi bianchi invisibili talloni uniti angolo retto hop altrove non un suono. Mani pendenti aperte palmo avanti gambe aderenti come cucite. Testa globo in alto occhi azzurro pallido quasi bianco fisso avanti silenzio dentro. Hop altrove dove da sempre se no si saprebbe. Solo gli occhi soli irrisolti dati azzurri fori azzurro pallido quasi bianco solo colore fisso avanti. Tutto noto tutto bianco facce bianche radianti bing mormorio appena quasi mai un secondo tempo siderale questo nel ricordo quasi mai. Corpo nudo bianco fisso un metro hop fisso altrove bianco su bianco invisibile cuore respiro non un suono. Solo gli occhi dati azzurri azzurro pallido quasi bianco fisso avanti solo colore soli irrisolti. Invisibili intersezioni delle facce una sola radiante bianca all'infinito se no si saprebbe. Naso orecchi fori bianchi bocca filo bianco come cucita invisibile. Bing mormorii appena quasi mai un secondo sempre uguali tutti noti. Dato rosa appena corpo nudo bianco fisso invisibile tutto noto fuori dentro. Bing forse una natura un secondo con immagine stesso tempo un po' meno azzurro e bianco nel vento. Soffitto bianco radiante un metro quadrato mai visto bing forse qui un esito un secondo bing silenzio. Solo tracce irrisolte date nere intrico grigio segni senza senso grigio pallido quasi bianco sempre uguali. Bing forse non solo un secondo con immagine sempre uguale stesso tempo un po' meno questo nel ricordo quasi mai bing silenzio. Cadute rosee appena unghie bianche risolte. Lunghi capelli caduti bianchi invisibili risolti. Invisibili cicatrici stesso bianco delle carni ferite rosee appena in passato. Bing immagine appena quasi mai un secondo tempo siderale azzurro e bianco nel vento. Testa globo in alto naso orecchi fori bianchi bocca filo bianco come cucita invisibile risolta. Solo gli occhi dati azzurri fisso avanti azzurro pallido quasi bianco solo colore soli irrisolti. Luce calore facce bianche radianti una sola radiante bianca all'infinito se no si saprebbe. Bing una natura appena quasi mai un secondo con immagine stesso tempo un po' meno sempre uguale azzurro e bianco nel vento. Tracce intrico grigio pallido occhi fori azzurro pallido quasi bianco fisso avanti bing forse un senso appena quasi mai bing silenzio. Bianco nudo un metro fisso hop fisso altrove non un suono gambe aderenti come cucite talloni uniti angolo retto mani pendenti aperte palmo avanti. Testa globo in alto occhi fori azzurro pallido quasi bianco fisso avanti silenzio dentro hop altrove dove da sempre se no si saprebbe. Bing forse non solo un secondo con immagine stesso tempo un po' meno occhio nero e bianco socchiuso lunghe ciglia supplichevole questo a memoria quasi mai. In lontananza tempo lampo tutto bianco risolto tutto in passato hop lampo muri bianchi radianti senza tracce occhi colore ultimo hop bianchi risolti. Hop fisso ultimo altrove gambe aderenti come cucite talloni uniti angolo retto mani. pendenti aperte palmo avanti testa globo in alto occhi bianchi invisibili fisso avanti risolti. Dato rosa appena un metro invisibile nudo bianco tutto noto fuori dentro risolto. Soffitto bianco mai visto bing in passato appena quasi mai un secondo suolo bianco mai visto forse così. Bing in passato appena forse un senso una natura un secondo quasi mai azzurro e bianco nel vento questo nel ricordo mai più Facce bianche senza tracce una sola radiante bianca all'infinito se no si saprebbe. Luce calore tutto noto tutto bianco cuore respiro non un suono. Testa globo in alto occhi bianchi fisso avanti vecchio bing mormorio ultimo forse non il solo un secondo occhio appannato nero e bianco socchiuso lunghe ciglia supplichevole bing silenzio, hop risolto.

FONTE: S. Beckett - Teste-Morte, Einaudi 1968. Trad. V. Fantinel G. Neri

IL FANTASMA E L'UOMO SOTTO LA DOCCIA.

2009-12-05T11:47:00.005+01:00

“Sono gli attimi a cambiare la vita delle persone. Un attimo prima eri qui: ora non ci sei più, bella scoperta davvero. Ma, quando è avvenuto il cambiamento? L’attimo prima o l’attimo dopo?”

Cercavo di non fargli pesare più del dovuto la sua nuova condizione, in fondo mi sembrava un gesto di pietà necessario affinché trovasse il modo di perdonarmi l’ennesimo scherzo da fantasma annoiato in cerca di nuove compagnie.

Decisi di raccontargli, nel dettaglio, i suoi ultimi attimi di vita, di attenuare lo sgomento che tracimava secco dalle sue pupille da fantasma fresco di giornata.

“Vediamo un po'… dunque, un attimo fa eri nella vasca da bagno e canticchiavi sotto la doccia l’ultima canzoncina stupida di Alex Britti e, tra una stecca e l’altra, bestemmiavi come una fogna in un giorno di pioggia all’indirizzo della caldaia che, guarda caso, fino ad un attimo prima scaldava l’acqua alla giusta temperatura, e poi si arrendeva ad un innocuo refolo di vento, caldo, regalandoti la piacevole sensazione di una raffica di acqua gelida. Hai addirittura pensato che forse era il caso di cambiare canzone. Sai benissimo che il minimo della pena per chi canta le canzoni di Britti è di rimanere senza acqua calda nel bel mezzo del risciacquo, quando ancora completamente insaponato non puoi fare altro che aspettare che quella maledetta caldaia riprenda a lavorare, con quello che ti è costata! Per un attimo hai rimpianto il caro vecchio scaldabagno e visto che c’eri ti sei abbandonato al ricordo dei morti di tutti quelli che ti hanno sempre detto che con l’impianto autonomo si risparmia e non si inquina, perché il metano è pulito e costa poco: costa poco? Considerando il fatto che quando cominci a bestemmiare ci prendi gusto, ti sei fatto del male ripensando all’ultima bolletta del gas: conguaglio di fine anno euro quattrocentosessantotto. E ti sei chiesto come fosse possibile, sono più le volte che non funziona la maledetta. Hai aspettato, l’attimo fatale, l’istante dolce e godurioso in cui, finalmente, la pelle, ormai da cappone, evrebbe assaporato il tiepido impatto di una goccia quasi calda e ci hai creduto, perché quella goccia non poteva essere sola, presto sarebbero arrivati i rinforzi.

Sì, siii, era calda, caldissima, un flusso continuo e costante che ti avvolgeva, ti stringeva, ti avviluppava con forza e si portava via tutta la schiuma carica di sudiciume e peli, pubici e non. E tu, pazzo di gioia, hai ripreso a cantare Britti, col pisello nella mano sinistra a mo’ di manico di chitarra, mentre con la destra ti lanciavi in formidabili scale blues degne di B.B. King pizzicandoti le palle e allora hai attaccato con il repertorio di Rocki Roberts: "Vorrei la pelle nera" e "Dieci ragazze per me". E malgrado lo specchio del bagno fosse completamente appannato dai vapori, ugualmente non hai potuto fare a meno di constatare quanto fossi coglione e che sarebbe stato il caso di finirla quella pagliacciata.

Ma - c’è sempre un ma nelle storie, belle o brutte che siano – con la 'chitarra' in mano, sotto la doccia, il tuo pezzo forte è sempre stato il grande Elvis, ti sei aggiustato il ciuffo e via: «Elvis» - pausa - «the pelvis» - roteata del bacino - «in the Mem…», in quell’attimo preciso uno dei piedi, non importa quale, sicuramente quello d’appoggio, ha perso l’appoggio e nello stesso attimo in cui la tua nuca si è schiantata sul rubinetto di acciaio cromato hai avuto soltanto il tempo di pronunciare l’ultima sillaba della tua vita – «phis». Tutto questo, un attimo prima: questo è tutto, un attimo dopo, caro mio.”

Mi sembrava che avesse colto il senso delle mie parole, era più tranquillo, magari col tempo saremmo diventati amici ed io gli avrei raccontato come avessi spento la caldaia e forse anche che, sempre io, avevo tolto da sotto i suoi piedi il tappetino antiscivolo. Sono sicuro, avrebbe capito, in fondo non c’era niente di personale e solo che a me Alex Britti proprio non mi piace.

ESTRANIAMENTO

2009-12-01T19:52:00.002+01:00

E allora continuo a fantasticheggiare, come sbronzicchiando per aver trugugiato a succhiate la sverniciata dorata di malto distillato-concentrato, la boccalata pesante e bollicinosa di luppolo peroniano in gran quantità tra loro frammisti a concepire una dolceamara miscela di gonfiacolon nella bottiglia trasparente e tappata sotto spinta di anidride.

PAROLE

2009-11-26T00:08:00.004+01:00

Quando cerco un significato per le parole e queste non hanno niente da dirmi, la serie incalcolabile di possibilità, la torsione straziante e impaziente di colmare i vuoti, i silenzi saturi di promesse non mantenute. Allora, solo allora, preme prepotentemente la diabolica pulsione all’autoreferenza inconcludente, come se un missionario aiutasse se stesso. Le leggi che governano il mio universo non valgono più, le rovescio, le rendo vane e inutili, le riscrivo. Cerco le parole per rivestire nuovi significati ridotti a pochi ed essenziali postulati, proclami chiari e forti che svuotano con una calma insolente le residue sacche di resistenza. La lingua batte, dove l’insensato vuole.

SPLEEN CONTEMPORANEO

2009-09-29T20:03:00.003+02:00

Oggi voglio farmi portavoce di uno spleen contemporaneo, perché noi - io e il mio caro amico Gaetano - siamo avanti, nel tempo e nello spazio!

Questa mattina, in treno, per strada, al bar, tutti: conoscenti, amici e avventori parlavano delle solite cose. Ogni anno con l'arrivo dell'autunno è sempre la stessa storia, l'inizio del campionato, i corrotti e i corruttori, le mezze stagioni, le scarpe, i cappotti, i gruppi musicali e tutto quanto, tutta una immensa e incredibile rottura di coglioni e chiedo scusa per la rottura. Basta!

Dovremmo impegnarci a vivere diversamente, interagire, agire. Non più sensi unici ma rotatorie e semafori impazziti.

HONEST SCRAP

2009-09-03T18:15:00.003+02:00

La riccioluta Costanza mi ha omaggiato di questo premio, la ringrazio pubblicamente e vi segnalo di seguito il suo meraviglioso blog http://costanzasolazzo.blogspot.com/ , la prima regola l'ho rispetta.

Pare ci siano delle regole da seguire, cercherò di fare del mio meglio.

La seconda è quella di assegnare il premio ad altri dieci blog, vado ad elencarveli:

http://www.emanuelgavioli.com/

http://fed-tobearockandnottoroll.blogspot.com/

http://ciclotimya.blogspot.com/

http://design-with-love.blogspot.com/

http://cio-che-desideri.blogspot.com/

http://gianlucabellassai.blogspot.com/

http://www.anopensketchbook.com/

http://creareblog.blogspot.com/

http://fridainnamorata.blogspot.com/

http://bogardjazz.blogspot.com/

L'ordine è puramente casuale!

Terza regola, dieci cose su di me:

01-Ho tre mani e un piede solo

02-Non sopporto il caldo

03-Sono un gran ballerino di tip tap

04-Mangio quintali di spaghetti senza ingrassare

05-Parlo spesso con i gabbiani

06-Non sono mai stato a Capo Nord

07-Porto la barba lunga

08-Pure i capelli sono lunghi

09-Mi piace dire le parolacce

10-Odio gli uomini che danno la caccia alle balene

L'ERBA DELL'OBLIO

2009-07-28T20:38:00.006+02:00

Una formica cammina sopra un fiore che non ha nome, poi sale sul mio dito che le ho messo vicino, forse lo scambia per un prolungamento del fiore, quindi s'inoltra su per il braccio nudo, salato dopo un bagno nel mare, penetra nei boschetti dei peli, sente con la punta delle zampine il calore della mia epidermide arsa dal sole, ma questi particolari insignificanti non bastano a darle un'idea del mio corpo colossale e complesso, di tutti i suoi segreti, delle migliaia, milioni di gangli nervosi, dei meccanismi della vista e dell'olfatto, dei centri cerebrali, insomma di tutto il mio io come opera d'arte, come personalità, come entità irripetibile, come galassia, non sa come mi chiamo, e questo mi tormenta: per lei non sono che un budda non incarnato, sfornito di un fine esistenziale e di una idea quale che sia.

Anch'io cammino sul braccio peloso di un cosmo sterminato, ma mi distinguo dalla formica perché non somiglio al simbolo grafico di una nota musicale, perché ho una fantasia, perché posso chiamare eternità l'eternità e il tempo tempo sebbene non sappia che cosa sono.

Io posso incarnare una mia idea qualunque in un'entità visibile e corporea, in un'immagine artistica, per quanto questo lavoro costi fatica e tortmento, ma non perché io non possa crare l'immagine, ma perché manca l'idea, perché non c'è nulla da incarnare.

Ma in compenso quale felicità travolge l'anima quando è posseduta da un pensiero e dal desiderio ardente di incarnarlo, di dargli un nome...

Fonte: Valentin Kataev - L'erba dell'oblio Einaudi 1976. Trad. S. Molinari

23/07/1993

2009-07-23T15:06:00.002+02:00

Tutto il passato che mi rimane, come neve, come sale macinato, si scioglie e scivola tra le mani consumate dal vento e la radio stramazza al suolo, sfinita, stanca di cantarmi l’età dell’oro, i sogni bianchi di giovinetto con le ginocchia sbucciate e rosse, i desideri proibiti e sessualmente grossi, i cortili grigi e i vetri rotti. Quante volte ho vinto rotolando col pallone, quante volte ho pianto seduto sugli scalini del portone e sapessi quante volte ho sbeffeggiato la morte ridendole in faccia.

Ci sei tu in questa penna, in questa mia notte ruvida e pesante eppure non posso tirarti fuori, forse non sono abbastanza capace o soltanto non trovo il coraggio. Troppo forte il tuo vagabondare nella mia solitudine zoppa, la tua severità senza tempo. Spesso mi chiedo chi sono, di chi sono i miei occhi grandi e neri, i capelli, neri neri anch’essi, le braccia lunghe e generose. Domande che annullano altre domande, risposte, le solite, scontate, inutili e tristi come foreste bruciate, come bottiglie di birra sbeccate e non pagate. Vorrei indossarti, partecipare fiero al rito della vestizione gessata, il felice connubio della cravatta seria con la camicia fresca e stirata, essere dall’altra parte dello specchio quando assesti l’ultimo colpo, secco e preciso, al nodo e ti sistemi il colletto duro e geometrico, vorrei essere lì, sicuro di non essere visto per cogliere nei tuoi occhi l’imperfezione, la coscienza del ruolo, il passo diffidente e la prova coerente al risultato giusto e previsto.

Non ci sei, oppure non ti vedo, forse non sei mai nato uomo, spirito puro, siamo entrambi passi silenziosi. Non temo la città, le sue luci e nemmeno il buio, se mi prendi ancora la mano per arrivare dall’altra parte della strada. Siamo in macchina e viaggiamo, la musica non serve, coprirebbe il ritmo delle tue dita sul volante. Poi, il viaggio finisce, per me, che scendo, mentre tu devi andare "ché è tardi". Ciao papà, ti saluto, prima o poi lo riprenderemo assieme questo viaggio e ci racconteremo tutto, ma per adesso devo continuare da solo.

DATTILOSCRITTO TROVATO IN UNA BOTTIGLIA

2009-07-15T19:00:00.002+02:00

IO, PREFERIREI DI SI!

2009-07-14T20:25:00.006+02:00

Col passar dei giorni mi riconciliai quasi con Bartleby. La sua regolarità, il fatto che fosse immune da qualsiasi forma di dissipazione, la sua operosità incessante ( tranne nei momenti in cui, stando in piedi, si metteva a fantasticare dietro il suo paravento) , la sua calma assoluta, il suo temperamento inalterabile uniforme in ogni circostanza, lo rendevano un acquisto prezioso. Intanto, c'era sempre: il primo al mattino, presente tutto il santo giorno, l'ultimo a uscire la sera. Nutrivo assoluta fiducia nella sua onestà, sentico che i miei più preziosi documenti erano perfettamente al sicuro nelle sue mani. Per dire la verità, qualche volta non riuscivo, per quanti sforzi facessi, a non lasciarmi cogliere da un improvviso accesso d'ira contro di lui. Perché era molto difficile tenere presenti tutti quei suoi strani capricci, privilegi e incredibili esenzioni, che costituivano il tacito accordo, in base al quale Bartleby aveva acconsentito a rimanere nel mio ufficio. Di tratto in tratto, nella fretta di sbrigare qualche faccenda urgente, senza pensarci ordinavo a Bartleby, con tono rapido e sbrigativo, di schiacciare, per esempio, la punta del dito su una fettuccia rossa, con cui stavo per legare un pacco di documenti. Naturalmente, da dietro il paravento, si udiva la solita risposta: Preferirei di no!

Fonte: H. Melville, Bartleby lo scrivano. Einaudi 1994 Trad. E. Giachino

UNA GRAN BELLA GIORNATA

2009-07-07T20:26:00.002+02:00

Nihil inimicus quam sibi ipse. (Cicerone)

PRIMA DELLA FINE

2009-07-02T21:01:00.004+02:00

Il giorno impercettibilmente si spegne, e mi vedo circondato dall'oscurità che finisce per aggravare i dubbi, le afflizioni, l'incredulità in un Dio che giustifichi tanto dolore. I colori della sera mi invadono con strane presenze che prima non percepivo. I canti degli uccelli sono altri, o non cisono più. Una luce crepuscolare si spande su ogni oggetto, come se li elevasse a una nuova realtà, ora trasfugurata dalla sofferenza.

Una dolce pioggia d'autunno cade sul giardino e anche su uccelli e alberi che - chi può saperlo? - forse meditano come noi.

Quante coppie per le strade di questa labirintica Buenos Aires si raggomitolano per proteggersi dal freddo, in gesti d'amore inesprimibile e impossibile.

Dalla finestra del mio studio guardo verso il giardino. I ciclamini del Cabo, la rosa canina, le magnolie e tutte le piante e i fiori ricordano mio figlio. E allora la bellezza torna a incupirmi. Gurado, dunque, verso il nulla. Osservo cose senza importanza: una gomma da cancellare, un portamatite, un calendario, il mio orologio. Dio mio, e questo cos'è?

Passa un Boeing, con fracasso. Dove va? Perché?

Guardo un ragno attraversare affannato la mia scrivania, anche lui verso il suo destino. Ma quale? Anche se piccolo, può avere un destino piccolo, proporzionato a lui. Lo seguo commosso, finché arriva dall'altra parte e scende mediante un filo della sua ragnatela; con quanta speranza continuo a osservare, mentre scompare alla mia vista, quel piccolo essere che vive senza porsi tante domande, senza tutte le questioni che facciamo noi, per poi provare cosa?

Fonte: E. Sabato - Prima della fine, Einaudi 1999. Trad. p. Tomasinelli

RACCOLTA DIFFERENZIATA

2009-06-30T20:37:00.003+02:00

Quanta realtà ci vuole per bilanciare le illusioni?

Lo storico si rifugia pugnace nel passato mitico, il cronista, con spavalderia, preferisce lasciare le sudicie impronte nel sangue ancora caldo.

Al poeta cosa gli resta? Il ludico prurito delle rime perfette, la dissonanza idiota dei versi in libertà, le parole difficili per impressionare.

Al lettore l'ingrato compito di fare, civilmente, la raccolta differenziata!

MURO DI BERLINO

2009-05-20T20:22:00.004+02:00

Non è rimasto più nessuno, davanti e dietro, sopra e sotto il Muro di Berlino.

- Andiamo a vederlo?

- Andiamo!

Sono chilometri e chilometri e chilometri. Tutto muto e niente anima viva. Ma non un qualunque muro. Muro di Berlino.

E' nell'aria la parola futuro:"Dopo la caduta del Muro di Berlino..." La esaminiamo distrattamente, premuti dal presente: l'attualità del Muro di Berlino.

Una così completa assenza di poliziotti mette inquietudine. E poi, se ci fosse qualcosa, qualcuno, dall'altra parte? Invece niente: muro, nent'altro che muro.

Sarà pure Berlino, è però una barba. E' per questo che siamo arrivati fin qua, nel cuore della Prussia, al richiamo del Muro di Berlino, immaginando qualcosa di fiabesco, un supplemento dei Grimm?

Ecco, qua finisce, e di qua ricomincia.

- Prendiamo una scala, guardiamo se dall'altra parte c'è qualcuno...

- Stupido, se veniamo proprio dall'altra parte, l'abbiamo lasciata due minuti fa, e c'eravamo noi soltanto, se poi c'eravamo davvero...

- Muro muro, me lo fai venire duro?

- Inutile supplicare, è come parlare a un muro.

- Non supplico, è tanto per dir qualcosa...Se il muro avesse orecchie? Ricordiamoci che è Muro di Berlino!

Lo ripercorriamo tutto e alla fine siamo stanchi. Non della marcia, e tanto meno del Muro: stanchi di percorrerlo in due. Così, di comune accordo, ci separiamo. Arrivati a metà percorso, uno getterà all'altro un grido, o una banana, impegno non travolgente.

Ma, e se invece lo assassinassi, l'Altro? Perché, deve prendermi la parte che mi spetta (mi spetta tutto) di Muro di Berlino? Se lo ammazzo, dopo, il Muro di Berlino sarà mio, tutto mio!

- Vieni qua, Abele, ho dimenticato di dirti una cosa...

Fonte: Guido Ceronetti - Nuovi Ultimi Esasperati Deliri Disarmati. Einaudi 2001

DISEGNARE CON LA SABBIA

2009-05-15T12:57:00.003+02:00

www.sandfantasy.com

FOLLE FOLLA

2009-05-08T23:53:00.004+02:00

Cammino solo per la strada,

mi pento mentre mi perdo

nella folla che mi sfida

con la sua fame di solitudine.

Pavido cuore che non si arrende

all'evidenza e continua la folle

corsa verso la sconfitta sicura,

e non si cura di me, della mia

sciagurata figura che ondeggia

tra i flutti d'infelicità altrui.

IDROSOFIA

2009-04-24T23:29:00.006+02:00

La mente era un fiume in piena

il cuore era un lago ghiacciato

la coscienza era un mare agitato.

L'uomo, infine, era naufragato.

IL GIORNO PERFETTO

2009-04-23T00:04:00.001+02:00

Il mio giorno perfetto lo ricordo ancora con stupore e non poca nostalgia. Uno di quei giorni in cui tutto quello che succede proietta, in un animo predisposto, il pensiero al dove e quando ricorderai quel giorno come il maledetto tra i maledetti per quanto è stato pieno di accadimenti tristi e spiacevoli. Ma non è così che funziona, giacché la serie infinita di cose storte che via via si susseguono altro non sono che il piatto d’argento sul quale il buon Dio ti servirà il pezzo forte del suo repertorio, il sussulto al cuore che come neve morbida e pulita ti ricopre di fuori e ti riempie di dentro. Quel piccolo battito irregolare è la ragione per cui vale la pena viverlo quel giorno, quello un po’ di più rispetto agli altri.

Quanto più ci affanniamo a cercarli i nostri giorni perfetti, tanto più, di volta in volta, dobbiamo fare i conti con il sicuro insuccesso. Talvolta ci convinciamo che basti costruirla la giornata perfetta. Agiamo con la mentalità del bravo carpentiere che conosce e non disattende le regole del fabbricare: prima le fondamenta, ben solide e su di un terreno adatto, poi tutto il resto vien da sé.

Errore, la giornata perfetta è un’altra storia e per questo, ma non solo, obbedisce a ben altre regole. Quali? Non ne ho idea, la mia giornata perfetta mi ha portato alla certezza, e tanto mi basta, che le regole non sono sempre le stesse.

Ho avuto fortuna quel giorno, e non dimentico che la fortuna è una componente essenziale e imprenscindibile. Sono stato intraprendente e guascone, ma ho avuto la fortuna dalla mia parte. Avevo delle carte e le ho giocate. Quante mani buone ci capitano durante una partita: tante? Puo darsi di si, ma quante abbiamo il coraggio di giocarne?

Le giornate perfette non si vincono ad un tavolo da gioco, non si comprano, non si costruiscono, non si trovano dietro un angolo qualsiasi. Semplicemente, se le meriti, arrivano!

Quando sono in salita cerco di guardare alla discesa e viceversa, se la salita è fatica e la discesa diventa colata a picco. La mia testa gira nel senso opposto a quello della terra ed è normale che qualche nodo sia più difficile da sciogliere, ma l’arbusto è solido e i cancelli li chiudo non perché abbia paura dei ladri ma per dar loro la gioia di violarli. Ho volato tanto nella mia vita e non mi è mai sembrato difficile quanto atterrare. La giornata perfetta è un atterraggio soffice e sicuro. Con estrema facilità intercetti le correnti ascensionali giuste che dolcemente ti riportano a terra con una planata sicura e tecnicamente ineccepibile.

Sapessi quanto mi piace scrivere queste righe un po’ sconnesse. Sento di essere sincero e imparziale, quello che scrivo lo penso e quello che penso mi pare che suoni bene nel momento in cui lo metto sul foglio. Non voglio tenerti sulle spine, anche se a questo punto avrai capito a quale giorno mi riferisco.

Uno di quei giorni in cui, alla fine, prima che sia fine, decidi che è arrivato il momento di “prendere la mira”.

Credimi, mi è successo davvero: il Ventitre Aprile del Duemilaquattro.

Ti voglio bene.

………..

CAMPANE

2009-04-17T12:56:00.004+02:00

Nei giorni d'inverno senza sole, illuminati appena da una luce triste e scialba, sono rimasto a lungo ad ascoltare le campane che chiamavano alle funzioni. Da ogni parte venivan le voci, che poi salivano al cielo in un intreccio di armonie, mentre concentravo il mio pensiero su quella orchestra gigantescha. Era un pensiero grande, infinito!

Sentivo in me suoni, melodie, echi d'un altro mondo, cose immense, anch'esse destinate a morire.

Campane! Suonerete anche per la mia morte, e dopo un minuto squillerete per un battesimo! Siete anche voi una derisione, come tutto, una menzogna, come la vita, di cui annunciate scrupolosamente ogni fase: battesimi, matrimoni, funerali. Povero bronzo, perso lassù nell'aria, come sarebbe meglio che tu servissi, come lava ardente, sul campo di battaglia, o se ti adoprassero per ferrare i cavalli!

Fonte: G. Flaubert - Memorie di un pazzo. Trad. F. Mazzoni

RICCIOLI NERI

2009-04-14T21:24:00.005+02:00

Il cuore chiuso in uno scrigno segreto, le mani a proteggere lo scrigno e i capelli neri, ricci ricci, a svelarmi la grandezza di quel cuore. Gli occhi grandi che mi rovistano dentro e lasciano lividi che non si vedono ma che io sento. La gente intorno, per la via pedonale, come il coro sul proscenio a fare il tifo, per chi? Per me forse?

-Scappa lontano, lascia perdere! Scandiscono all’unisono rivolgendosi a lei...Vi sento bastardi andate via, fatevi i fatti vostri.

La guardo e rido come un ebete, mi guarda e si rende conto di quanto lo sia. Le porgo fiero un dono pasquale, coniglietti che si suicidano nelle strisce di un fumettista inglese o americano, non so. Ho la sensazione che apprezzi ma lo mette via subito, le faccio segno che ci ho messo pure la dedica. Lo riapre e legge la dedica e mi ringrazia, poi lo mette in borsa. Mi sembrava un regalo intelligente, comincio a dubitare, valle a capire le donne.

A passeggio per le vie del centro, è tardi, deve partire, la passeggiata sarà breve, tutto è troppo breve quando sono con lei. Le prendo la mano, le accarezzo il viso e la bacio piano sulla tempia, lei non si accorge di nulla perché non è vero. Le sfioro i capelli con una mano, questa volta è vero, mi fulmina e mi lancia un anatema: non toccherai mai i miei riccioli! Faccio ammenda e penso quanto sarà arduo e pericoloso scalare quella montagna di capelli. La immagino con un cartello appiccicato dietro la schiena con su scritto “chi tocca i capelli muore” e rido, le mi gurda e mi chiede il perché di quella risata, sempre più ebete, non concilio e mi tengo stretta la mia idiozia.

Faccio il simpaticone, faccio l’uomo e poi cerco di dimostrarle che in fondo sono ancora un ragazzo, una simpatica canaglia, ma sono anche molto intelligente e quindi mi esibisco in discorsi interessanti e articolati con trascurata compiacenza per quello che dico. Non si scompone, non sembra per niente impressionata, alzo lo sguardo al cielo e mi sembra di vedere una nuvola nera che prende lentamente la forma di un due di picche, ridacchio per la terza volta. Mi spiega, parlando di cose sue, che chi fa teatro osserva rigorosamente la regola del tre. Non capisco, me lo rispiega portandomi ad esempio un gesto o una battuta che fa ridere, bene, se l’attore è bravo sa che quel gesto o quella battuta non deve ripeterla più di tre volte, altrimenti perde tutta la sua forza. Poi capisco, che non sono tanto intelligente, che mi tiene in pugno, che se rido ancora da solo come un ebete potrebbe anche pensare sul serio che lo sono davvero.

Ultimo isolato, dietro l’angolo un saluto frettoloso e un arrivederci a non si sa quando e dove, in segno di sfida scrivo il mio numero sull’angolino della prima pagina del Corriere della Sera, lo strappo e glielo porgo. Tento per l’ultima volta, invano, di scardinare la serratura dello scrigno, fingo una rassegnazione che non mi appartiene e me ne vado vittorioso.

QUANDO IL CIELO PIANGERA'

2009-04-09T16:35:00.005+02:00

Quando il cielo piangerà

non saranno gocce azzurre

ma grosse pietre nere.

Il panorama di ghiaccio

aprirà i nostri occhi umidi,

la terra e il mare sfioriranno

sotto il manto roccioso

e cammineremo a piedi nudi

sui massi roventi e accuminati

e piangeremo il mare salato

che non c'è più, vomiteremo

la terra bruna che non c'è più.

CIRCONCISIONE

2009-04-03T12:47:00.003+02:00

Fiato, sfiato, urlo

disperato

ributto

me stesso

nel riflesso

dello sfondo

del lago

piatto

e gelido

della gioventù

che fu.

IL CAPITANO E LA NAVE NELLA BOTTIGLIA

2009-04-01T19:39:00.002+02:00

L’ombra della tristezza diventava insostenibile d’estate poiché maggiore era, nella giornata, il numero delle ore in cui splendeva il sole. Al tramonto la situazione non migliorava affatto, l’abituale passeggiata sulla banchina deserta del porto gli procurava il malessere tipico del marinaio che scende a terra dopo mesi di navigazione. In quei momenti rimpiangeva l’età felice, quando l’equipaggio era la sua famiglia, i passeggeri erano amici perfetti perché non correva il rischio di doverli frequentare a lungo e il ponte, da poppa a prua, era l’unico mondo che conoscesse e che amasse incondizionatamente. Quella che guardava tutte le sere con gli occhi sconfitti e l’amarezza dell’amante che ha tradito, era la sua nave, o meglio, quello che rimaneva di una nave. Adagiata per metà sul fondo del mare il relitto aspettava umiliato la sentenza: ferri vecchi o nave museo? Il rango di regina del mare se lo era guadagnato nei lunghi anni di onorato servizio. Il giorno del varo, grandi festeggiamenti e fuochi d’artificio davanti a una folla di gente elegante, autorità e porporati vari, avevano riempito d’orgoglio il petto del Capitano. Quella sarebbe stata la sua Nave per tutta la vita, l’avrebbe amata e rispettata come una sposa fino alla morte.

Ora era lì, sola e immobile anche lei nella sua disperazione, che aspettava il calare del sole per lasciarsi osservare in tutta la sua miseria dall’unico marinaio che ancora le portava rispetto. Capitava, a volte, che un refolo di vento attraversasse le lamiere arrugginite, in quei momenti il Capitano era convinto di udire la voce della sua nave che intonava, soltanto per le sue orecchie, uno struggente canto delle sirene, ma l’incanto durava poco e la dolcezza di quella melodia svaniva in fretta.

Il Capitano era un uomo solo e solitario, in tanti anni di navigazione il mare lo aveva cullato e protetto dalla stupidità umana e quelle poche volte che scendeva a terra non aveva nessuno che lo aspettasse a casa, non una moglie e nemmeno figli e a lui stava bene così. Poi un brutto giorno, dopo trent’anni di navigazione, una lettera del Ministero lo aveva messo al corrente del fatto che era arrivato il momento di andare in pensione. Il giorno prefissato raccolse le sue cose dalla cabina e lasciò le consegne al nuovo Capitano, poi voltò le spalle alla nave e scese in fretta la scaletta che lo avrebbe portato per sempre con i piedi per terra. Prese una casa tutta sua e andò a viverci aspettando la chiamata di qualcuno più importante di tutti i ministri della terra. Di tanto in tanto, dalla finestra spiava il suo amore perduto entrare nel porto manovrata dal nuovo Capitano e con i pugni serrati bestemmiava come solo i marinai sanno fare. Il tradimento non durò a lungo, la nave si arenò su una secca a poche miglia dal porto dove fu rimorchiata e ormeggiata mezza sfondata ad aspettare la sua fine.

Per il Capitano fu un duro colpo, non si dette pace, per mesi, tutti i giorni si presentava con occhio maligno, ora dal Comandante della Capitaneria di Porto, ora dalla massima autorità portuale per sollecitare un intervento che riportasse la sua nave al compito per cui era stata costruita e cioè navigare. Ma dopo mille promesse si rese conto che la situazione non sarebbe cambiata.

Erano passati anni ormai dall’ultima promessa non mantenuta e la sua rabbia si era pacificata, lo scorrere lento delle giornate non gli pesava più come un tempo e le visite fugaci al porto, per quanto strazianti, avevano il potere miracoloso di infondergli quel minimo di serenità sufficiente a far vivere un uomo.

A parte le normali impellenze, come mangiare, lavarsi e dormire, l’unico passatempo del Capitano era quello di costruire navi in bottiglia. Da quando era sceso a terra ne aveva costruite una certa quantità: velieri, golette e fregate di tutti i tipi e di tutte le epoche, mai però la sua nave, quella proprio non era riuscito a completarla. Ogni volta che si metteva a lavoro qualcosa andava storto, un piccolo taglio al dito, un albero che si spezzava, una pennellata data male. Erano questi, per lui, dei segnali da non ignorare e allora metteva via tutto e si dedicava ad altri modellini.

Ormai vecchio e prossimo alla fine il Capitano una mattina si levò che il sole era appena sorto e si diresse verso il porto ad ammirare quello che ancora rimaneva della sua beneamata, il mare gonfio rese più suggestivo del solito l’incontro e i gabbiani che volavano a casaccio a causa del forte vento sembravano pipistrelli inferociti. Tutto questo non scompose minimamente il suo buonumore, la giornata era cominciata decisamente bene.

Tornò a casa, prese il modellino rimasto incompiuto e si mise di buona lena al lavoro, al tramonto aveva finito, si alzò dalla sedia e guardò con soddisfazione il suo capolavoro. Dall’armadio tirò fuori la sua divisa da Capitano, la indossò, si mise il cappello e butto giù una bella sorsata di Marsala. Poi si avvicinò nuovamente al tavolo, si fece piccolo piccolo ed entrò nella bottiglia, salì a bordo della sua nave e prese il largo.

IL FANTASMA E L'UOMO PERBENE

2009-03-27T20:43:00.006+01:00

Abitava al sesto piano di una palazzina rossa tenuta bene ma dall’aspetto grave. Non mi conosceva, ma io conoscevo lui e tutte le sue abitudini, la sua storia, le sue paure. Un uomo perbene, seduto alla sua poltrona di finta pelle che leggeva il giornale delle persone perbene perché aveva bisogno di conferme giacché la sua autostima tentennava e le sue convinzioni scricchiolavano. Non c’erano dubbi che non potessero essere dissipati, la soluzione la trovava sempre e quasi mai era disposto a cambiare idea se prima non la cambiavano quelli che le persone perbene come lui stimano veramente perbene.

Io non sono una persona perbene e se proprio devo dirla tutta non sono nemmeno una persona: sono un fantasma che odia le persone perbene. Abito, se così si può dire, in un palazzo disabitato di fronte a quello del signore perbene e mi annoio tremendamente perché non ho nessuno da disturbare. L’invidia verso gli altri fantasmi più fortunati di me mi tormenta e mi consuma l’anima. Li immagino felici, alle prese con sventurati inquilini di antiche e nobili dimore che di notte non possono dormire a causa di sinistri rumori di catene e di porte che sbattono. Che rabbia quando penso che poteva toccarmi una sorte migliore, magari un bel castello medievale in cui divertirmi con i turisti, e invece niente, mi tocca presidiare questa inutile e brutta palazzina diroccata per chi sa quanti anni ancora.

Quando posso sconfino in territori che non mi competono e faccio scherzi di cattivo gusto per allietare le serate in cui la solitudine, arcigna e terribile, più forte si fa sentire. Non capita spesso, ma quando capita mi da un sollievo che basta a tenermi sereno per qualche anno e rende meno amara la mia condizione di fantasma inutile e solitario.

L’uomo perbene era vittima del suo perbenismo, la moglie, stufa e annoiata, l’aveva lasciato e si era rifatta una vita con un piastrellista di Canazei, si era portata dietro un cocker di nome Puff e la bambina di otto anni. La poltrona di finta pelle no, quella l’aveva lasciata, come pure aveva lasciato l’appartamento al sesto piano della palazzina rossa al povero imbecille. In quella palazzina mancava un fantasma, ma io non potevo prenderne possesso, ero abbarbicato in eterno al mio schifoso condominio in rovina.

Una sera in cui la mia disistima era pari a quella dell’uomo perbene decisi che era giunto il momento di concedermi una scappatella. Lasciata la mia catapecchia, mi fiondai al sesto piano della palazzina rossa e, prese le sembianze dell’uomo perbene, mi accomodai in poltrona ad aspettare il suo rientro. Alle sei in punto, come ogni sera, l’uomo aprì la porta ed entrò in casa. Si diresse verso la cucina, si versò da bere e accese la TV. Il programmino era sempre lo stesso, ora si sarebbe tolto le scarpe e con le pantofole ai piedi e il giornale sotto il braccio si sarebbe sbracato sulla sua poltrona di finta pelle ad aspettare che finisse un’altra giornata. Appena mi vide, tutto vestito di bianco e con in faccia la sua faccia, stravaccato sulla sua poltrona di finta pelle urlò talmente forte che l’urlo gli si strozzò in gola in meno di un secondo. Lo guardai preoccupato, era pallido, fosse morto in quel momento il mio scherzo sarebbe andato a farsi benedire. Abbozzai un sorriso amichevole e poi parlai.

-Non devi preoccuparti – dissi – non siamo qui per farti del male, noi siamo te e non hai nulla da temere.

Mi resi conto che l’aver parlato al plurale forse non era stata una buona idea, la sua faccia era diventata livida e dal naso cominciava a scendere un piccolo rivolo di sangue, si guardava intorno muovendosi a scatti come un cartone animato nel vano tentativo di individuare il terzo incomodo.

- Tranquillo, – aggiunsi subito – il noi era riferito a me e a te, cioè io sono te e quindi tu sei me e questo significa che siamo in due e tu non hai nulla da temere da me che sono te, hai capito?

Non aveva capito niente, le pantofole erano zuppe di piscio e dall’odore nauseabondo che avvertivo si capiva che si era cacato addosso. In ogni caso aveva smesso di cercare una terza persona e questo mi rincuorava, forse c’era ancora da divertirsi.

- Ti sei stancato di vivere, lo capisco sai, pure io, che poi saresti tu. Sei solo, tua moglie ti ha piantato per un piastrellista di Canazei, non ti fa vedere tua figlia e non hai più nemmeno Puff. Se solo ti avesse lasciato Puff, almeno avevi qualcuno da salutare quando torni a casa da lavoro, qualcuno da accudire. E invece niente, se ti vuoi suicidare io ti capisco e ti posso aiutare.

In TV un presentatore con pochi capelli gridava CHI VUOL ESSERE MILIONARIO e l’uomo piangeva e non capiva in che accidenti di bordello esistenziale si era cacciato, finalmente si decise a parlare.

- Ma sono ancora vivo? – mi chiese piagnucoloso – Dimmi la verità?

-Certo, certo, lascia stare queste fantasie, sei vivo per adesso, ma ora noi siamo qui per risolvere questa volgare e insipida faccenda del suicidio. Stammi bene a sentire, ora noi andiamo nella tua stanza, tu ti metti un bell’abito nero, io sono tutto vestito di bianco come avrai notato, apriamo la finestra e facciamo un bel salto, vedrai che ci divertiamo.

L’uomo si richiuse in un mutismo ostinato e ricominciò a pisciarsi addosso, questa volta in maniera consapevole, mi guardava come Puff guardava lui quando voleva essere portato a spasso. Ma io non ero lui e lui non era Puff.

- Senti, - tagliai corto – facciamo una bella cosa, io ora scendo, mi metto sotto la finestra e ti guardo mentre tu ti butti, ti do io il segnale, almeno evitiamo di fare del male a qualcuno che potrebbe trovarsi a passare proprio nel momento dell’impatto. Vado, ciao ci vediamo dopo.

Fissai la triste figura per un’ultima volta lo scherzo era finito era ora di rientrare a casa. Un attimo prima di sparire lo vidi dirigersi verso la finestra aperta e con un balzo volare giù.

Quella sera l’uomo perbene morì spiaccicandosi sul tetto di una vecchia Fiat 127 verde oliva del ‘78, lo spettacolo non fu dei più belli anche perché il primo a soccorerlo fu proprio il proprietario dell’automobile che quando finalmente lo tirò giù, constatato il decesso, rivolse la sua disperazione a quello che rimaneva della sua amata 127.

Tornai alla mia solitudine con un pizzico di rimorso per la fine ingloriosa che avevo procurato all’uomo perbene ma con l’animo rancoroso verso l’intero genere umano che ancora una volta dimostrava di preferire la tragedia alla farsa.

LIBRI

2009-03-26T11:41:00.007+01:00

Libri come contenitori di parole, capsule a tenuta stagna che gelosamente custodiscono improbabili capolavori della contemporanea età. Espositori di fulgide immagini che campeggiano su copertine tutte uguali e conformi alla dura legge della forma che disconosce la sostanza. Inutile rimpiangere l'incunabolo, morto prematuramente nella sua stessa culla, figlio e subito padre di un incessante andare avanti, sempre di più, sempre più veloce, sempre meno se stesso. Dura legge della vita, tutto ciò che nasce, dopotutto, è giusto che muoia , ma il magnifico custode della imperiale biblioteca di Alessandria avrebbe sacrificato la propria vita per un rotolo di papiro? Nel Medioevo ci pensarono i Barbari a fare piazza pulita, con un colpo di scure cancellarono ogni traccia di civiltà. C'era da capirli, cosa ne sapevano loro della civiltà, ma soprattutto, a cosa serviva loro la civiltà. I frati benedettini più intelligenti non se le posero nemmeno certe questioni, preferivano scrivere, anzi ricopiare, e quindi tramandare, sicuri che prima o poi il sole sarebbe risorto: potenza della fede! E il sole sorse di nuovo, più alto e splendido che mai, e illuminò tutti, ma proprio tutti, anche coloro che sarebbe stato meglio lasciare nelle tenebre ad appassire, quelli che dentro erano rimasti Barbari e che covavano la giusta vendetta degli sconfitti. Il tempo, in fondo, sta dalla parte degli ingiusti, la sua tirannide è tutta per gli indifesi, ci spieghiamo allora perché la tavoletta di cera ci mette duemila anni per diventare libro, mentre il libro in meno di cinquecento anni, causa una inevitabile mutazione genetica, si trasforma in CD-rom. Poveri frati benedettini, se oggi fossero presenti a se stessi sicuramente darebbero vita all'ennesimo capitolo delle Crociate, si armerebbero di stilo, di pazienza e di tanta fede e ricomincerebbero a scrivere, anzi a ricopiare e quindi a tramandare. E non ci si potrebbe fare niente, chi sbaglia una volta, sbaglia due volte! Ma i tempi cambiano, oggi abbiamo mezzi più veloci e più precisi, ma soprattutto più economici. I libri sono merce deperibile, come le mozzarelle, e come le mozzarelle hanno una data di scadenza. Non ci abbiamo mai fatto caso, ma in realtà nel codice a barre, stampato sul retro della copertina, sono riportate informazioni preziose, informazioni che il consumatore attento non può trascurare nel caso in cui il libraio (o forse dovrei dire commesso) distratto abbia lasciato per più di una settimana sugli scaffali un libro invenduto, giacché quelli venduti vengono prontamente rimpiazzati. Il problema rimane decifrare il codice, impresa non facile, quindi nel dubbio è meglio astenersi, un errore potrebbe essere fatale. Un acuto osservatore, a proposito della Germania nazista, disse che dove bruciano i libri, prima o poi bruciano pure le persone. Poi, purtroppo, per la vergogna del genere umano le cose andarono a finire proprio così. I libri, dunque, sono come gli uomini, e come gli uomini hanno un'anima e un corpo, come gli uomini vivono e soffrono, soprattutto quelli indifesi e deboli. I nuovi Barbari sono più scaltri dei loro progenitori, perché bruciarli i libri quando si possono tranquillamente soggiogare e trasformare a piacimento. Con il senno del poi, quando ormai non si potrà tornare indietro, qualche mente illuminata dirà che dove trasformano i libri in oggetti senz'anima, prima o poi...

PI GRECO

2009-03-20T19:52:00.008+01:00

Una musica mi martella le cervella

crepato il cranio la polpa è il pasto

vanitosa espressione di potenza

languide carezze i gesti quotidiani

lama forchetta e fazzoletto

è la civiltà degli uomini

tutti perbene tutti perfetti

aggiustano la cravatta e il colletto

specchiàti nel nero della scarpa

camminano in silenzio per far rumore

strisciano lenti per correre veloci

mangiano molto vanno poco al gabinetto.

SUPERFAST FERRIES

2009-03-13T20:44:00.005+01:00

In questo scampolo d'inverno che assomiglia sempre più ad una primavera, dentro muore e fuori sorride pallido un grammo di felicità rubata. Terribile il bisogno di scrivere, cerco di oltrepassare un muro di sogni e desideri umiliati e offesi dagli inevitabili errori. Quando posso alle otto e mezza guardo passare i traghetti illuminati che carichi di gente salpano per le mete tradite. Vorrei essere per sempre su quel ponte luminoso e salmastro e navigare infreddolito e curioso, ansioso di riparare quello che ho rotto.

Quale mistero avvolge inesorabile l'orizzonte delle possibilità? Un canto greco, un vento di tramontana: antitesi, rette perpendicolari che diventano improvvisamente parallele. Voglio sfidare la purezza geometrica, le sintassi improprie e le logiche apparenti mi assistono imparentate e molto vicine alla circoncisione mentale. La ragione calpestata, il linguaggio indipendente dalla fonetica.

Un passaggio segreto, la calma sovrana che pacifica salomonicamente intelletto e organo cardiaco. Inevitabili dispersioni di energia cinetica, entropia, disordine. E pensare che non ci credo nemmeno mentre lo metto nero su bianco.

La scrittura in fondo ha molto in comune con la chimica, non è un caso e nemmeno coincidenza se una sostanza liquida di vario colore si attacchi nella forma che preferisco sul bianco della carta a dare consistenza ai pensieri che a loro volta sono il frutto di reazioni chimiche.

E con questo? Meglio il mare aperto che l'ondivago sorriso di una palude rissosa.

DOVE SONO FINITE LE NOTTI BIANCHE?

2009-03-11T23:48:00.008+01:00

Dove sono finite le notti bianche,

le stanche mattinate di sole

che sfioravano gli attimi smarriti

tra le lenzuola sudate di paura per

le sommesse abitudini frante

dalle residue scommesse perse

sul talamo della zelante follia

che sbocciava sordida e bizzarra

tra le cime setose del pensare

incessante delle rime spezzate

del poetico errare tutto serale.

UN UOMO NON PIU' GIOVANE

2009-03-10T23:20:00.004+01:00

Un uomo, non più giovane, giace nel suo letto con le gambe raccolte al petto tiene in mano la penna a sfera per graffiare le pareti scomode del pensiero imperfetto. Da solo di notte rovista nella sua bisaccia di viaggiatore immobile, scuro come la sera aspetta il mattino e la rugiada goccia a goccia. Perde il filo, spezza la logica e cerca lacrime che altrove cadranno copiose, caparbie e stolte: per assaggiarle basterà ricamarle come le rime.

Da solo, di notte, perde il filo, le gambe ancora raccolte, come il viaggiatore, altrove andranno a graffiare aspettando il mattino per assaggiarlo goccia a goccia.

Non più giovane rovista la logica e cerca con la mano la penna scura e le pareti e la rugiada goccia a goccia, come le rime.

Nel suo letto, nella sua bisaccia, sulle pareti: lacrime.

DANIIL CHARMS

2009-03-07T23:37:00.003+01:00

Questo pomeriggio il mio amico Gaetano mi ha parlato di Daniil Charms ed io ho pensato che fosse il caso di ringraziarlo pubblicamente. Quale miglior modo potrei trovare se non riportando qualche frammento della splendida follia di uno scrittore russo ingiustamente dimenticato?

Puskin aveva quattro figli, e tutti idioti. Uno non sapeva neanche star seduto sulle seggiole, cadeva tutto il tempo. Lo stesso Puskin stava seduto abbastanza male, sulle seggiole. C'era da morir dal ridere, son seduti a tavola, da una parte Puskin cade tutto il tempo dalla seggiola, dall'altra parte cade suo figlio. Roba dell'altro mondo!

-------------------------------------------------------------------------------------------------

Favola

Un uomo basso ha detto - Io sono pronto a tutto, pur di essere anche solo un pochino più alto. Aveva appena finito di dirlo, ha guardato, davanti alui c'era una fata.

- Coasa vuoi? - ha detto la fata.

Ma l'uomo basso per la paura non è riuscito a dire niente.

- Be' ? - ha detto la fata.

Ma l'uomo basso non ha detto niente. La fata è sparita.

Allora l'uomo basso ha cominciato a piangere e a mangiarsi le unghie. All'inizio si è mangiato tutte quelle delle mani, poi quelle dei piedi.

-------------------------------------------------------------------------------------------------

Io non penso di essere molto intelligente, però devo dire che anche così sono il più intelligente di tutti.

Dicono per esempio che Olejnikov, è molto intelligente. Be', per conto mio è intelligente, ma non molto. Ha scoperto, per esempio, che se si scrive 6 e lo si capovolge, si ottiene 9. Secondo me, non è una cosa intelligente.

Fonte: D. Charms - Disastri, Einaudi 2003. Trad. e cura Paolo Nori

GIOCHI DI LINGUA

2009-03-06T19:44:00.004+01:00

Scappucciata e pronta (è pronta-Mente?), mentre ho già sfregato la pietruzza eccitata dal movimento rotatorio-STOP-di seguito-STOP. 1/2/3 tentativi: finalmente la combustione. Mi devo alzare, non ho posacenere...COSPARGERSI IL CAPO DI CENERE. Probabilità: la lampadina giace sul POSACENERE, fuori dalla sua sede più opportuna - SPENTA - Km. di passi per deporre la cenere in altro posacenere diverso dal più vicino occupato abusivamente da lampadina spenta perchè fulminata. SENTENZA: non colpevole per non aver commesso il fatto.

Cento giorni che dilatano me stesso invernale da me stesso estivo. La DILATAZIONE la chiamerò primavera. ERRATA CORRIGE: la primavera la chiamo DILATAZIONE.

Tentativi di ANAGRAMMA:

1) DITALAZIONE - passatempo femminile (Bocciata)

2) LATA DIZIONE - forma allusiva (Plausibile)

3) LADITAZIONE - leggi lapidazione con la pronuncia di un bambino ignorante (No)

4) ENOTAZILADI - disturbo del piloro causato dall'abuso di alcool e caffeina (Promosso)

CONCLUSIONE: l'estate è come la bua allo stomaco.

I giorni come parti autonome di uno stesso meccanismo che ha origine dall'autonomia delle parti stesse. Il giorno scomponibile esso stesso secondo due direttrici. FORMA - 24 Ore e ESPRESSIONE - la notte e il dì. La FORMA e l'ESPRESSIONE sono UNITA' INDIVISIBILI, si accomodi pure chi ne avesse ancora voglia...

Un tempo, il prima, mi imprigionava il fascino dell'ardimento, le VOLONTA' DI POTENZA, faccia visibile della medaglia immeritata. Il poter volere, avendone coscienza, sarebbe stato oltremodo gradito a questo sacro soglio. Valutazioni di merito estemporanee, insulse e decisamente restie ad ogni presa stabile e duratura in relazione al discorso che vorrei intraprendere.

Non posso rivestire di significati le cose che mi circondano senza correre il rischio di toccarle. Ma il toccarle implicitamente rimanda al concetto di contatto, che va ben oltre l'innocuo incontro di molecole appartenenti a materia di corpi diversi. Il contatto diviene, ovvio, comunione e quindi mutuo soccorso e sono sempre s-oggetti più deboli di me quelli che io "tocco", altrimenti sarei qui a parlare del caso in cui ad essere "toccato" fossi io.

MI HA DETTO UN VECCHIO

2009-03-05T13:20:00.013+01:00

Qui una volta c'era un cinema teatro.

Davano film muti, era come guardare il

mondo attraverso occhiali scuri in una

sera piovosa.

Una notte il pianista scomparve misterio-

samente. Restammo con il mare in tem-

pesta che non faceva rumore, e una bella

donna in lacrime su una lunga spiaggia

vuota, le lacrime le rotolavano giù silen-

ziose mentre mi guardava addormentar-

mi tra le braccia di mia madre.

Fonte: C. Simic - Il Cacciatore di Immagini. Adelphi 2005

IL RAGAZZO E LA VECCHIA

2009-03-03T00:12:00.005+01:00

Il ragazzo era sveglio ma inciampava spesso sui gradini giallastri e consumati del portone di casa. La vecchia antipatica e senza denti del piano terra aspettava tutte le mattine quel momento meraviglioso, da dietro la finestra spiava l’uscita e con la bocca asciutta e spalancata mimava un sorriso muto e inquietante. Il ragazzo sapeva e faceva finta di niente, quando non inciampava volgeva lo sguardo verso la finestra della vecchia, si aggiustava il ciuffo e sputava per terra.

Gli sembrava un gesto poco educato eppure sentiva che la vecchia se lo meritava, era la sua piccola rivincita. Quando poi capitava che inciampasse, ed era quasi sempre così, il ciuffo scompigliato gli copriva la vergogna e mentre si allontanava con il passo dispari del cane azzoppato buttava giù per la gola l’amara saliva e benediceva gli antenati bastardi della vecchia.

La singolare schermaglia andava avanti da mesi, il rituale era sempre lo stesso e il ragazzo, sveglio e intelligente, aveva ormai capito che non c’era cattiveria nel godimento della vecchia a vederlo bisticciare con gli innocui scalini, era quello forse l’unico momento divertente della sua giornata scandita dalla solitudine delle ore che, si sa, ad una certa età contano alla rovescia. Egli stesso si divertiva a prendere parte a quella scenetta, quando non inciampava davvero, faceva finta e la vecchia rideva anche più forte e più esagerava con i gesti disperati di chi cerca per aria un appiglio che non troverà mai e più quella si dimenava e si contorceva dal ridere e la sua bocca malandata si apriva come le fauci di un boa che ansimando ricopriva il vetro della finestra di vapore e saliva il che conferiva alla sua sparizione improvvisa dietro la tenda un effetto speciale degno di Houdini.

La vecchia aveva capito che il ragazzo esagerava l’esito della sua scarsa attitudine nello scendere gli scalini solo per donarle quel piccolo istante di puro divertimento. Lei per prima si sentiva ridicola e infantile quando esplodeva in quella risata scomposta da bambina, ma al tempo stesso non poteva farne a meno, le sembrava di assistere, dal vivo, ad una di quelle scene da film muto che tanto aveva amato quando era stata davvero bambina.

Tante volte il ragazzo era stato tentato dall’idea di fermarsi un attimo e bussare alla porta della vecchia, trovare una scusa qualsiasi per conoscerla, per sentire che suono avesse la sua voce, che colore avessero gli occhi che puntualmente sparivano inghiottiti dalla smorfia sinistra della risata.

Quante volte la vecchia si era fatta tentare dall’idea di chiamare il ragazzo dal balcone, bastava poco, una richiesta qualsiasi, anche la più banale come controllare la cassetta della posta o chiedere se si era fatto vivo l’amministratore del palazzo. Una cosa così sarebbe bastata a rompere il ghiaccio e magari conoscendola il ragazzo avrebbe capito che nella sua risata non c’era scherno, anzi gli avrebbe spiegato quanta riconoscenza e quanto affetto potesse custodire una bocca di vecchia che ride anche quando il nero più profondo a rubato il palcoscenico allo splendore di una fila ordinata di denti bianchi. Ma tutto questo non accadde, il ragazzo non trovò mai una scusa e la vecchia non trovò mai un motivo valido, le loro vite erano rette parallele che nella loro perfezione geometrica si sarebbero incontrate soltanto all’infinito.

IL TELEFONO

2009-02-27T20:23:00.006+01:00

Aveva perduto l'agendina coi numeri del telefono di tutti i suoi amici, questo lo angustiava parecchio, non era poi tanto facile rintracciarli.

Molti non figuravano nell'elenco telefonico, altri cambiavano numero con una frequenza almeno pari ai continui spostamenti da un'abitazione all'altra. Gente disordinata, con vite disordinate, come la sua, che s'era ridotto a vivere da solo, pur odiando la solitudine, da quando la moglie lo aveva abbandonato per andarsene con un altro. Gli aveva portato via tutto, figli mobili suppellettili, gli aveva lasciato soltanto i quattro muri della casa completamente vuota e svuotata. La sera, per calmare l'ansia che lo prendeva, non sapendo cosa fare sé e del suo tempo, formava un numero e chiamava qualcuno di loro, gli amici. Ma ora, senza l'agendina, come faceva a chiamarli? La memoria lo aiutava poco, a volte dimenticava perfino il suo stesso numero, tanto che aveva dovuto segnarsi anche quello per precauzione. Per colmo di sfortuna quei due o tre che ricordava, o che ra riuscito a trovare sull'elenco, non rispondevano. Dunque non gli restava che aspettare: Man mano che gli amici si fossero fatti vivi avrebbe chiesto loro il numero e avrebbe ricostruito il suo elenco.

Aspettò per tutto il giorno, nessuno chiamò. Era il giorno di fine settimana, la cosa si spiegava. Anche nei giorni seguenti il telefono tacque. Cercò di capire come mai, trovò varie ragioni, tutte plausibili per un caso o per l'altro. Fino a un certo punto però: perché se quelle ragioni erano plausibili per ogni singolo caso separatamente, non spiegavano come mai proprio tutti si comportavano allo stesso modo. Possibile, si disse, che prima, quando avevo l'agendina e mi pareva di essere in contatto con loro, in realtà ero solo io a chiamare?

Scacciò questa idea che lo disturbava e pensò ad altre probabili ragioni. Pensò che il telefono, pur risultando libero, avesse qualche guasto. Domandò al centralino, gli risposero che il suo telefono funzionava perfettamente.

Fece la prova chiamando il numero da un bar. Sentì la voce della cameriera.

"Ha telefonato qualcuno?" le chiese. No, non aveva telefonato nessuno.

Ritornò a casa. La cameriera aveva finito le sue ore ed era andata via. L'appartamento era vuoto, come sempre. Questa volta però gli parve del tutto disabitato, quasi che nessuno mai ci avesse vissuto dentro, neppure lui stesso. Ebbe la sensazione che non fossero stati glia altri a lasciarlo perdere, ma lui che s'era perso. Per non cedere allo sconforto chiese la sveglia telefonica. Così il telefono avrebbe squillato, qualcuno avrebbe dovuto ricordarsi di chiamarlo.

Fonte: R. La Capria - Fiori Giapponesi, Cinquantacinque pezzi facili. Rizzoli- BUR 2009

CHIMICA CEREBRALE

2009-02-25T18:58:00.004+01:00

Arde il capello

chimica reazione

alambicco il cervello

distilla la ragione

errati bilanciamenti

satura la pozione

scombinati gli elementi

rovente l'ampolla

cristalli fluorescenti

la teoria crolla.

ZOO

2009-02-24T20:42:00.005+01:00

Sensazioni a sentire il perdere del fiato che ti soffiava sul collo. Prima, ma ora non ruggisce più il leone imbastardito dallo smog della città, ibridato nella razza dal seme lanuginoso della pecorella mansueta e timorosa. Tutto è recinzione, filo spinato che non si vede: il grande zoo di ferro e cemento armato. Miles Davis è un gran bastardo! La sua tromba è la mia tromba e la mia tromba non vale la sua tromba dorata che non vibra più ma riempie ancora le mie giornate di bestia inferocita, in cattività, catturato dalle mille occasioni impreviste e intraviste tra le impalpabili promesse di venditori di palloncini. Il fastidio che sento mi restituisce la voglia di gridare, di bestemmiare, forse di piangere, ma non ne sono poi così convinto perché tanto è sempre uguale, la stessa identica e inutile pantomima della disperazione senza speranza alcuna di individuare le coordinate giuste: io, degli assi cartesiani non ci ho capito mai un granché! Del resto non ci sono alternative, l’altro giorno ho fatto due chiacchiere con un amico, uno dei pochi che mi sono rimasti, il bidone della spazzatura sotto casa, pure lui si è rassegnato, non ha dubbi e nemmeno pretese, gli hanno assegnato un compito, certamente ingrato, ma lui non desiste, fa il suo dovere, fino in fondo, fino alla fine. "Mettiti sotto, ragazzo" mi ha detto, con affetto paterno "spingi spingi arriverai pure tu, anche tu avrai il tuo bel panorama da guardare, la tua bella giostra da far girare. Non serve ribellarsi, guardati intorno, non lo fa più nessuno, non conviene più a nessuno perché nella 'stanza dei bottoni' sono rimasti solo i bottoni, e con quelli non si ragiona!" Parole sagge le sue, con tutta l’immondizia che ha stivato nella generosa pancia di ferro in tanti anni di onorato servizio, ne ha viste di cotte e di crude. Ha ragione da vendere, meglio rassegnarsi, scegliersi una parte da recitare e far contenti tutti. Ci ho pensato su qualche giorno prima di decidere, ho concluso che mi piacerebbe essere un orso bruno, non fosse altro perché avrei la certezza di essere lasciato in pace.

PICCOLI PASSI

2009-02-24T09:28:00.005+01:00

Piccoli passi coprono le nostre distanze

brevi rettilinei illuminati dalle lucciole

che come lampioni beffardi rischiarano

il cammino desolato a piacimento

piccoli passi bastano a scappare dalla solitudine

dietro l'angolo il Carnevale scioglie la gelida tristezza

di corpi imprigionati dalle canaglie armate di buone maniere.

La civiltà li ha preparati a tutto:

alla guerra, alla pace, alla fuga

quando è necessario alla speranza e alla disperazione.

A tutto, proprio a tutto

ma non ai piccoli passi

a quelli piccoli e silenziosi

calmi, lievi.

Piccoli

piccoli

piccoli.

L'UOMO COL CAPPOTTO GRIGIO

2009-02-20T19:40:00.006+01:00

L'aveva notato una mattina, per caso. Usciva con l'auto dal garage con la tipica fretta delle otto, quella di un giovane manager rampante come lui. "Il solito sfaccendato in cerca di guai" aveva pensato, prima di tuffarsi nel caos della tangenziale. Poi, la sera, rientrando a casa l'aveva rivisto. Era lì, in piedi, quasi sull'attenti, lo sguardo fisso sul nulla, quasi a voler indicare un luogo oltre l'orizzonte; proprio li dove lo aveva lasciato dodici ore prima. Si fermò un attimo ad osservarlo: un tipo qualunque, con una faccia qualunque e un cappottone grigio fuori moda. I capelli ricci e brizzolati gli davano un'aria giovane e vecchia allo stesso tempo. Le spalle strette, sproporzionate rispetto all'altezza e alla dimensione della testa. Inserì la marcia e scivolò morbidamente giù per la rampa del garage a bordo del suo fuoristrada. "Cerchi guai? Ma con me non la passi liscia...", disse tra i denti mentre tirava giù con violenza la saracinesca dall'interno. "Prova ad avvicinarti alla macchina, prova...", urlò appena fu al sicuro nei pressi dell'ascensore. Passarono altri giorni e la scena, la mattina quando usciva e la sera quando rincasava, era sempre la stessa. Dopo una settimana cominciò ad avere paura. Pensò di affrontarlo, ma concluse che non era il caso, meglio avvisare la Polizia, in fondo non era suo il compito di ripulire le strade dai delinquenti! La Polizia fu messa al corrente dei fatti, ma per altri due giorni la musica non cambiò. Il terzo giorno, arrivato davanti all'ingresso del garage, si accorse che l'uomo non c'era e mentre scendeva nel sotterraneo cominciò a chiedersi che fine avesse fatto quello strano tipo. Di una cosa era certo, una volta tanto qualcuno aveva fatto, presto e bene, il proprio dovere. Parcheggiò con calma, raccolse le sue cose dal sedile posteriore e scese dall'auto. Un attimo dopo sentì come un peso sulla nuca, un peso di metallo, freddo e penetrante. "Alza le mani e voltati lentamente", a quel punto capì che si trattava di una pistola, si girò piano con le braccia in alto, il respiro mozzato e gli occhi chiusi. "Guardami - disse l'uomo con la pistola - ti ricordi di me?". Aprì gli occhi e vide la canna della pistola puntata proprio sulla sua faccia, poi mise a fuoco l'uomo: era lui! Era proprio l'uomo con il cappotto grigio. "Vuoi la macchina? L'orologio? Ti do quello che vuoi, ma lasciami andare, non mi uccidere...", disse in fretta. "Non voglio niente di tutto questo - rispose l'uomo sorridendo -voglio soltanto che apri il tuo portafoglio per vedere cosa c'è dentro". "Tutto qui? Va bene, come vuoi... ecco, ho dei soldi, la carta di credito, il bancomat, i documenti e qualche foto, prenditi tutto, ma lasciami almeno le foto, quelle non ti servono a niente”. "Ti sbagli - disse l'uomo col cappotto grigio - voglio proprio quelle, perché sei tu che non sai che fartene: prova un po' a guardarle, dimmi: cosa vedi?" -"Tu sei matto da legare, cosa dovrei vedere?" - "Semplice, le persone che hai fatto soffrire e che da stasera non rivedrai mai più, e ora guardale per l'ultima volta e dammele, altrimenti saranno loro a non vedere più te!". Con le mani tremanti prese una delle foto e la guardò, vide la sua ex-moglie con in braccio il figlio che lui non aveva mai voluto: a trent'anni bisognava pensare alla carriera, tanto c'era sempre tempo per fare dei figli. In un altra vide i suoi genitori vecchi e soli a passeggiare nel giardino di un pensionato per anziani. Le altre non le volle guardare, ormai aveva capito tutto. Alzò la testa e disse: "Senta, lei non può farmi questo, non adesso che ho capito, ci sarà pure una soluzione? Mi dia un'altra possibilità! "Impossibile", rispose piano l'uomo e con un gesto fulmineo gli strappò dalle mani le foto. Un attimo dopo si spense la luce del garage e il buio lo avvolse da ogni parte.

CORRIERE DEI PICCOLI %

2009-02-18T23:40:00.007+01:00

Mic. - Corriere dei Piccoli, 2007. Decollage e acrlico su carta

Non ricordo quale sia stato il primo libro che ho letto, forse qualcosa di Emilio Salgari. Di sicuro non ho mai dimenticato il primo "giornalino" che ho sfogliato e per il quale ho sperimentato sulla mia pelle di bimbetto l'atroce sofferenza per l'attesa dell'uscita in edicola del nuovo numero. Fine anni settanta con mia madre dal giornalaio, in mezzo a tante copertine colorate una scritta mi colpisce: Corriere dei Piccoli, questa cosa mi riguarda avrò pensato mentre sfilavo dal mazzo la mia copia per sottoporla al vaglio di chi avrebbe dovuto tirar fuori dal portamonete i soldi per comprarla. Per fortuna mia madre non aveva nulla in contrario, anzi, tornando a casa mi disse che anche lei da bambina leggeva il Corrierino. Da quel giorno, per diversi anni, tutte le settimane si rinnovava l'appuntamento con il "mio" giornale ed io ero felice.

Per rimanere in tema di compleanni a tre cifre il Corriere dei Piccoli compie 100 anni, peccato che sia da anni un caro estinto, ma io sono ancora felice nel ricordarlo.

Qualche link: Catalogo della mostra

Il secolo del Corriere dei piccoli

100dicorrierino.blogspot.com

PAPINI FUTURISTA DIMENTICATO

2009-02-17T20:40:00.006+01:00

Quest'anno cade il centenario del Futurismo, se ne parla talmente tanto (nel bene e nel male) che ormai lo sanno pure quelli che hanno sempre pensato che si tratta di un qualcosa legato alla fantascienza. Che poi, a pensarci, in parte è pure vero. Insomma, è un argomento di moda pure dal parrucchiere, Marinetti, Le Figarò, Paroliberismo etc etc.

Tutti parlano di tutto, ma nessuno cita mai Giovanni Papini, futurista vero e autentico intellettuale, completamente dimenticato, è morto nel 1956 e non mi sovviene alcuna celebrazione particolare nemmeno nel 2006.

Ora, per quello che vale, mi vien voglia di ricordarlo riportandovi un articolo scritto per il Corriere nel 1954:

Infelicità del vecchio mare

Il vecchio mare incattivito sputa, ogni quattro secondi, il suo fiotto di bava bianca contro i grossi denti scuri e sbreccati della scogliera. Il vecchio mare sa benissimo che gli occorrerebbero migliaia di secoli per recuperare lo spazio che gli fu usurpato a suo danno dalla terra asciutta e per restaurare il suo antico e universale dominio su tutto il pianeta.

Ma il vecchio mare si annoia, a dispetto della segreta popolazione dei suoi abissi. Si annoia di essere sempre chiuso negli stessi confini, sotto un cielo del quale conosce anche le troppo labili mutazioni, dinanzi a una terra che non ama, che vorrebbe ma non può inghiottire. E siccome si annoia, smania nel suo immenso letto e mormora e sussurra e brontola e borbotta e grida e urla e muggisce sotto l'arco a più corde del vento e s'increspa e s'inarca e si gonfia e si solleva fino a formare effimere e caduche muraglie e scaglia l'insulto della sua saliva schiumosa contro l'immobile stupidità delle rive. E' il suo divertimento titanico e la sua impotente vendetta.

Il vecchio mare, nonostante tutte le adulazioni dei poeti, tutti i verdi, gli azzurri e i violetti del prisma e tutti i diamanti che gli regala il sole, è un infelice e disperato gigante che si agita e si dibatte con l'inutile speranza di fuggire al suo eterno sterminato tedio.

Fonte: G. Papini, Schegge - Vallecchi 1971

BUONANOTTE

2009-02-16T16:08:00.009+01:00

Le tre e mezza del mattino. Stanchezza. Sonno. Insonnia… al solito. Freddo. Leggere… sì… devo leggere, almeno un po', una pagina, mezza, due righe, almeno un… Silenzio, abbandono, totale: DORMO. Disteso nel mio letto, da solo, al solito. Finalmente, dormo. Immeritato riposo, anche oggi mi sono dedicato esclusivamente all'effimero. Nulla di concreto. La concretezza del nulla. Oggi come ieri, come… ma sì, come sempre, tutto cade, pazienza, anche per questa volta: pazienza.

Una scarica, violenta. Un brivido. Come quando ho sognato di cadere nel vuoto, da un balcone. Come quando ho sognato di vedere il diavolo… un brivido, come quando ho visto davvero il diavolo. Come quando il diavolo mi disse che gli somigliavo per poi dirmi che scherzava… un sussulto e poi… di nuovo il buio, l'oblio, dei sensi, delle sensazioni e… tutto quanto. Finalmente un sogno, uno vero, ora. Non il ricordo di uno passato. Uno tutto nuovo, tutto per me. Da vivere, da assaporare, ricordare. Da raccontare, reinventare, perché no, da dimenticare.

Ma dove mi trovo? Sapessi descrivere quanto vedo in questo momento, non esiterei a farlo. Non sono capace. Troppo difficile, sono tutte cose che si possono vedere soltanto nei sogni, il mio è un sogno: il mio sogno. Scatole, scatole e ancora scatole: vuote e profonde, di tutte le dimensioni, di tutti colori, di tutte le forme. Nell'aria profumo di scatole, mi infilo in una delle tante e sento che si muove, scivola lentamente, senza il minimo attrito. Mi porta con sé, non conosco la destinazione, ma ho fiducia, mi sento al sicuro. Sono sereno e mi sento bene, non riesco, per quanto mi sforzi a farlo, a rievocare nella mia mente il sentimento della paura. Mi dimentico le parole: le parole, ma non mi servono le parole, non mi servono più ormai, sono solo, più di quanto non lo fossi già. Le parole, non saprei come usarle, posso anche dimenticarle tutte, tutte tranne una: il mio nome, quello è ancora importante, mettiamo il caso che… ma sì, non devo giustificarmi, il mio nome è soltanto mio e come tale dipende dalla mia volontà, se ho deciso di non buttarlo via con tutte le altre parole avrò pure le mie ragioni, quindi: amen!

Una chiesa, ma cosa ci fa qui una chiesa? Nel mio sogno c'è pure una chiesa, sì, perché questo è ancora il mio sogno, o mi sbaglio? E' proprio una chiesa, anche da dentro, c'è tutto, tutto è immobile però. Però c'è proprio tutto, incredibile, anche un prete. Immobile anche lui. I fedeli, in preghiera, immobili, spenti… accendo una candela e capisco tutto, scopro l'inganno, scopro che manca un particolare fondamentale per una chiesa. Manca Dio, no, proprio non c'è Dio, in questa chiesa. Ergo: questa non è una chiesa, è tutto finto, è soltanto uno scherzo, di cattivo gusto, ma pur sempre uno scherzo. Sono sempre stato pronto agli scherzi, lo sarò anche questa volta, perché no.

Una scrivania, bella, davvero bella. Mi fanno impazzire le scrivanie, mi fanno sentire importante, anche quando non lo sono. La mia era simile, pure la sedia, e il portapenne, e il lume con il paralume di vetro verde e… guarda un po' una macchina per scrivere, come la mia, sempre pronta sulla scrivania, mi sembra di sentire il rumore dei tasti che battono e… sento un rumore, sento dei suoni, non capisco, non li distinguo e… ora capisco, quasi dimenticavo che avevo deciso di cancellare tutte, proprio tutte le parole, tranne una però… sì, sì… ci sono, mi stanno chiamando, è il mio nome quello che sento, ma cosa vogliono? Forse che ritorni? Mi dispiace, non posso, adesso proprio non posso, magari… magari funzionasse questa macchina per scrivere… magari un giorno tornerò, ma adesso non posso proprio, no davvero… sì, sì che funziona, come scrive bene, quasi quanto la mia… ormai non posso più tornare, ho cominciato a battere sui tasti, devo scrivere di questo sogno, magari un giorno ve lo farò leggere.

"Le tre e mezza del mattino. Stanchezza. Sonno. Insonnia… al solito. Freddo. Leggere… sì… devo leggere, almeno un po', una pagina, mezza…"

Bolano 2666

2009-02-14T21:14:00.004+01:00

Il mio amico Gaetano ha chiuso il suo blog. Non aveva molti lettori, non lo aggiornava quasi mai e graficamente lasciava a desiderare...ma, c'è sempre un ma: i lettori erano sinceramente interessati alle poche cose, superlative, che ha postato(che brutta parola) sul suo orribilmente elegante blog ed ora qualcuno - il sottoscritto per primo- si chiede se ci sia un modo per far tornare sui suoi passi l'amico Gaetano!
Si accettano consigli e suggerimenti.

Ciao Gaetano, ci vediamo lunedì alle 8,30 al bar, porta gli spiccioli!

IL PAESE DELLE MERAVIGLIE

2009-02-12T12:30:00.004+01:00

Sono le otto di sera, una delle tante passate a ritagliare i contorni sbavati, sbagliati: di troppo. Sono le otto di sera e devo chiudere gli occhi per vedere il buio, per non farmi trovare assente sotto il sole stanco del tramonto. Stanco pure io sotto le stelle prigioniere dell’ultima luce della giornata. Non c’è gioia, nessun dolore o rancore, carezze o baci, solo la noia si illumina e prende vita, questa è la sua fotosintesi clorofilliana. Non mancherebbero di certo le distrazioni, strade affollate di gente che parla, parla, parla...e non dice niente, nessuna figura interessante, fattezze vagamente umane che si sbriciolano passo dopo passo, che svaporano al primo angolo. Talvolta mi capita di pensare che forse se mi sforzassi un po’ sarei capace pure io di dare retta alla fantasia, di darle una forma e di colorarla. Ma non basterebbe, perché a quel punto dovrei essere pronto a starle dietro, a seguirla per vedere dove va a finire quando oltrepassa i confini della logica per inabissarsi nel vortice delle emozioni senza nome, dei sogni senza sonno.

Un mondo al contrario, popolato da strane creature, regolato da leggi che sovvertono in maniera disordinata e provocatoria l’abitudine alla dispersione calcolata degli attimi che scandiscono l’insieme chiamato”vita”. Posso o devo lasciarmi andare? Non saprei, ma la domanda rimane ed io pure, rimango, ad ascoltarmi, per paura di dimenticarmi oppure di buttarmi alle spalle questa realtà feconda soltanto di inganni. Prodiga di insensatezze che prendono forma e sbocciano con il sorgere del sole ma che non appassiscono al calare della sera.

Oddio! Forse mi sono lasciato andare troppo, comincio a delirare, mi pare di vedere cose mai viste, di poter toccare con mano oggetti che non mi appartengono e sento mio padre che mi dice severo di non toccare, di stare buono con le mani e che-si-guarda-ma-non-si-tocca e le mani a posto e non fare danni che chi-rompe-paga-e-i-cocci-sono-suoi e…e io me ne frego! Ho voglia di toccare e tocco, tocco e ritocco finché mi pare. Con estrema cura e attenzione, ma tocco e devo dire che incomincio a divertirmi, ci prendo gusto e al diavolo la logica, “quella” logica, quella che normalmente mi imprigiona, che mi obbliga ad avere sempre una mano sul cervello, almeno una, anche quando avrei bisogno di entrambe le mani sul cuore. Cado, scivolo, e nemmeno tento di aggrapparmi a un qualsiasi appiglio. La discesa è interminabile, dovrei aver paura ma sono pervaso da un insolito coraggio, non temo l’atterraggio. Anzi, cerco di accelerare il momento dell’impatto per confrontarmi a viso aperto con la mia fantasia. Ho tutto il tempo di gustarmi lo spettacolo, le pareti del tunnel sono finemente affrescate, scene di vita campestre dipinte in puro stile rinascimentale si alternano a roboanti e futuristiche immagini di macchine che sbuffano vapore. Più in là sembra di essere nella salone delle battaglie della Reggia di Versaille. Napoleone, pacifico e sorridente, sorseggia un bicchierino di ottimo brandy e discorre amabilmente con Lord Wellington che a sua volta , con gli occhi ricolmi di alcolico stupore, osserva, rapito da cotanto prodigio, le miracolose bollicine che zampillano festose nella sua coppa di Dom Perignon al ritmo della Marsigliese. Tutt’intorno un tripudio di divise rosse e blu: si mescolano e si fondono in un enorme abbraccio e cantano “Good save Napoleon”.

Guardo e penso che sarebbe proprio il caso di riscrivere qualche pezzo di storia e mi gonfio il petto di orgoglio quando mi balena la malsana idea che sarò proprio io a riscriverla e mi trastullo, cercando di immaginarmi (follia nella follia) in una sala affollata di gente che pende dalle mie labbra. Davanti ad accademici di fama mondiale, studiosi, professori, alti prelati, giornalisti e TV di tutto il mondo, che sono lì soltanto per me, per abbeverarsi alla fonte del sapere, il sottoscritto naturalmente, l’autore de “Storia Universale Del Mondo Dalle Origini alla Fine” . Indubbiamente un’opera monumentale. Faccio appena in tempo a gustarmi l’applauso della platea in visibilio, un attimo dopo atterro dolcemente in una stanza, piccola ma arredata con gusto, puro stile minimalista, essenziale ed elegante. Mi guardo intorno, non c’è nessuno, cosa mi aspettavo? Me lo chiedo e cerco di darmi una risposta, parlo da solo, pretendo delle risposte, mi spettano, almeno così credo. Non ho nessuno con cui prendermela e quindi me la prendo con me stesso e ci litigo pure, concludo che non sono d’accordo e mi rispondo che ho torto e che non è questo il momento di litigare, faccio di si con la testa e poi, sottovoce mi mando affanculo, e mi do dello stronzo.

VESTITO NUOVO

2009-02-11T21:17:00.006+01:00

Mi sono rifatto il guardaroba, spero vi piaccia, mancano alcune piccole modifiche che intendo fare quanto prima. Nel frattempo, si accettano consigli e segnalazioni di malfunzionamento.

Grazie.

p.s. un grazie particolare a Tenebrae e al suo blog, fonte inesauribile di spunti e soluzioni.

IL TERRORE E LA PIETA'

2009-02-10T00:09:00.008+01:00

La vita umana è innanzi tutto interessante in se stessa; ma bisogna che l'artista la situi nelle sue circostanze, se non vuole rappresentare un'astrazione. L'organismo cosciente ha radici personali profonde; ma la società ha sviluppato, in esso, funzioni eterogenee tali che non è possibile recidere, senza farlo morire, i mille e più succhiatoi con cui si nutre. C'è un istinto egoistico di conservazione, nell'individuo; e c'è, inoltre, il bisogno degli altri esseri, in mezzo ai quali l'individuo si muove.

Il cuore dell'uomo è doppio; la carità è bilanciata dall'egoismo, la persona fa da contrappeso alle masse; la conservazione di sé tiene conto del sacrificio degli altri; i poli del cuore sono al fondo dell'io e al fondo dell'umanità.

L'anima va così da un estremo all'altro, dall'espansione dalla propria vita all'espansione della vita di tutti. Ma c'è un percorso da fare per giungere alla pietà, e le sue tappe potrebbero essere indicate in questo modo.

L'egoismo vitale prova paure personali: è il sentimento che chiamiamo terrore. Il giorno in cui la persona si rappresenta negli altri le paure delle quali soffre, giunge a cogliere correttamente le proprie relazioni sociali.

Ora, il cammino dell'anima, per portarsi dal terrore alla pietà, è lento e difficile.

Fonte: M. Schwob - Il Terrore e la Pietà Einaudi, 1992 Cura di N. Muschitiello

P.S. UN MINUTO DI SILENZIO

ETICHETTE

2009-02-09T17:21:00.003+01:00

"Non sono un astrattista" M. Rothko

CONOSCI TE STESSO

2009-02-07T23:57:00.007+01:00

A diciannove anni m'ero estraneo. A quaranta mi chiesi: chi sono? A cinquanta conclusi che non l'avrei mai saputo. Conosci te stesso è un saggio incitamento socratico, ma com'è possibile? Conosco forse sia anche la decima parte della mia natura? A onor del vero, non so e non conosco niente di nessuno, e meno che mai di mestesso. Qualunque cosa facciamo è molto probabile che sia uno sbaglio, perché il cervello è debole e ogni intuizione è una congettura salata e acquiccia. Tutto quello che abbiamo già fatto, qualunque cosa sia, lo faremo ancora: è nella nostra natura, non possiamo né migliorare né fuggire.

Chi mai è saggio, se non per puro caso? Se sono intelligente ne stupisco; se fossi malinconico come l'Averno ne resterei confuso. Nell'apprestarmi a una piacevole conversazione con un amico mi cala addosso un improvviso umor nero. Vi sono poi lampi d'idiozia e ingiustificati scoppi di giubilo. Chi può spiegare le proprie turbolenti ore di vuoto oppure dire se stesso: adesso mi propongo d'essere riflessivo? Quanto alle mie misere virtù, non esiste specchio nel quale possa ammirarle. E tuttavia, se uno insistesse con abbastanza decisione nei propri errori è probabile che alla fine diverrebbe qualcuno su questa terra.

Nè presto né tardi, né prima né poi, nessuno di noi conosce se stesso, e questo rappresenta la buona fortuna e insieme l'infelicità di ognuno. Gli occhi sono cieli carichi di pioggia e il corpo è un campo che non si sa come e con che cosa concimare.

Fonte: E. Dahlberg - Le Acque del Flegetonte. Einaudi, 1972 Trad. Attilio Veraldi

BAD NEWS: BARICCO RISCOPRE MOBY DICK!

2009-02-05T12:08:00.004+01:00

Dopo aver "riscoperto" Omero, il noto scrittore di bestseller ha deciso, bontà sua, di farci "riscoprire" Moby Dick. Ora, con tutti i capolavori che hanno bisogno di essere recuperati dal dimenticatoio, proprio la povera Balena Bianca doveva arpionare la penna garibaldina di Baricco?

Per carità, la mia non è censura, ma Melville proprio non ha bisogno di cure estetiche per essere rilanciato, anzi: non ha proprio bisogno di essere rilanciato, gode di ottima stima presso i lettori italiani. Ma il nostro, colto da raptus filantropico, vuole giustamente restituirlo al pubblico distratto e frettoloso, il quale- giustamente- non ha il tempo di leggere un libro di quasi seicento pagine e allora vai con il bignami, piccolo, leggero e poco impegnativo. Immaginate i nostri poveri scolari, le casalinghe disperate sempre di fretta, il manager che salta da un aereo all'altro, costretti a leggere pagine e pagine noiosissime di descrizioni di navi, di tecniche di pesca, di classificazioni scientifiche degne di Darwin. E ancora, i silenzi del capitano Achab, le stramberie di Quiqued, le riflessioni di Ismaele: che palle! La storia, il fatto, quello vuole il pubblico frettoloso e distratto dalle mille cose della vita e dunque, Ismaele si imbarca su una nave baleniera e...mi fermo altrimenti che gusto c'è poi a leggere il libro di Baricco?

Vabbé tanto quantomeno sono sicuro che fra duecento anni nessuno sentirà l'urgenza di riscoprire i libri di Baricco, compreso quello su Moby Dick.

GUERRA

2009-02-04T19:46:00.009+01:00

Illustrazione di Costanza Solazzo

Bisogna toccarlo il cielo, essere in grado di camminare facendo il passo più lungo della gamba: nessuna esitazione davanti alla paura di non farcela. Rieccoti servito il piatto forte, nouvelle couisine, Chez Maxime - l'osteria del popolo è morta col popolo, il popolo è morto con la Seicento, con il BOOM...dell'economia, a furia di mangiare la plastica - è il miracolo della bomba atomica, l' evento: la prima grande CHEMIOTERAPIA! Via i capelli, le sopracciglia, la barba, i peli sul petto: tutti guariti, tutti purificati, tutti disinfettati. L'ultimo grande "diluvio universale" ci è passato accanto, ma noi eravamo troppo distratti per poterlo apprezzare, sciocchi occidentali. L'occidente, poco più di un concetto, un concetto sublime, l'anticipazione stessa delle promesse che, sia chiaro, saranno tutte mantenute. Anche per noi, una bella CHEMIO, tutta per noi, solo per noi e… che bello sarà: nella notte, sentiremo un sibilo e un fendente secco e deciso spaccherà in due il cielo mettendo ordine nelle cose terrestri. Da una parte i morti, e dall'altra… i cadaveri, nel mezzo i funghi velenosi: enormi porcini violacei, polposi e succulenti; ce ne sarà per tutti, un pezzetto per uno. Poi li cucineremo, ognuno come gli pare: risotto ai funghi, bistecca con contorno di funghi, panini con paté di funghi, oppure funghi arrosto, alla piastra, con i piselli, con le carotine rosse, in casseruola, alla bergamasca, gratinati con l'aglio e il prezzemolo, al forno con il pomodoro e il parmigiano e… come ci piace, l'importante sarà mangiarli perché così vuole il Supremo, l'oncologo-chef, è LUI il capo, il progetto è SUO e la cittadinanza è "invitata a collaborare". In TV l'ultimo discorso del Presidente, parole dure per coloro che non collaborano, per i dissidenti, per i rivoluzionari e soprattutto per le massaie che non hanno ancora preparato l'ultima cena. Euforici ci metteremo a tavola, come se fosse il cenone di San Silvestro, elettrizzati come dei bambini metteremo il vestito nuovo e pure la cravatta nuova, le donne sfoggeranno meravigliosi abiti da sera e acconciature holliwoodiane, soltanto i bambini, quelli veri, saranno tristi perché devono andare a letto presto: a loro non è concesso di assistere e quindi non si godranno lo spettacolo, ma che importa, tanto nessuno potrà raccontarlo a nessuno! Suonano al citofono, sono arrivati i soliti amici ritardatari, portano altre bottiglie e un po' di dischi per fare due salti. Baci abbracci e convenevoli: che bella cravatta, complimenti alla cuoca, che buon profumino di funghi, prendiamo un aperitivo, un brindisi, leviamo al cielo i calici, un evviva per noi e uno per la nostra cara civiltà, la nostra robusta e matura democrazia, brindiamo a un mondo migliore e soprattutto più pulito. Rumori di bicchieri bollicine e martini e olive e patatine fritte e sorrisi, sorrisi e dentiere volanti che con piroettate fulminee tornano in bocca per sorridere ancora. E adesso tutti a tavola, ci ingozziamo e aspettiamo mentre dal fondo del corridoio, prigionieri della penombra, i bambini ci spiano e non capiscono, non capiscono più se devono essere tristi oppure felici di non poter partecipare: fortunatamente, almeno loro, non lo sapranno mai.

GRIGIORE

2009-02-02T16:51:00.008+01:00

Richard Schur - Untitled (91), 2004, acrylic on canvas, 200 x 180 cm

Un po' di colore in una giornata grigia.

CHE FINE HANNO FATTO TUTTI?

2009-02-01T00:27:00.009+01:00

Martelli pneumatici che lavorano da soli e carpentieri che giocano in borsa per non investire nel mattone perché l'indice MIBTEL fa l'amore e i capricci con il mercato mondiale della barbabietola da zucchero per non parlare delle sette sorelle che sono sette di numero ma soprattutto di fatto e detto fatto un litro di benzina costa venti milioni mentre una bella Mercedes te la porti a casa e lì la lasci per sole duemila lire e con mille lire prendi il tram se non hai fretta di fare tardi altrimenti l'alternativa rimane il famoso pedibus calcantibus dei nonni una delle razze più giovani e più ricche considerando che almeno loro possono vantarsi di percepire la “pensione” che i vecchi di domani dovranno inventarsi come il cielo fa con le stelle tutte le sere guardiamo in alto per non pensare e non vedere cosa succede in basso sotto i nostri piedi si muove tutto un mondo di sotterranee splendide disgrazie che hanno vita propria morte propria sorte propria e di questo siamo sicuri perché c'è lo dice l'ultimo sondaggio demoscopico che ha messo al microscopio tendenze tensioni e perversioni di un popolo di santini di imbrattamuri e di viados che fanno ancora l'amore ma solo per amore del sesso basta che sia di gruppo o scambista o alternativo o meglio ancora telefonico e mascherato da un bel preservativo gigante che ci protegge tutti tutti sterili e sterilizzati per non avere figli ma per provarci in continuazione e per riuscirci a sessant'anni suonati battezzare in nomine dei il figlio-nipote e brindare con il liquido seminale d'annata preso direttamente dal caveau della Banca d'Italia che l'ha conservato ben fresco a meno tremila gradi sotto lo zero per assicurare la continuazione della specie converrebbe dunque investire in liquido seminale e meno male che il risparmiatore medio non capisce la differenza tra sperma e spermatozoi altrimenti tutte le mattine al bar tra un caffè e un cornetto tutti a discutere se è meglio avere liquidità disponibile o rischiare su qualcosa di più solido aspettando che in giro non ci sia più nemmeno un bambino o una nonnamamma in gravidanza per rivendere tutto e reinvestire tutto in ovaie e tube di falloppio e droghe sintetiche che non fanno male perché legalizzate rossetti ecologici testati su conigli omosessuali e un po' eccentrici detersivi intelligenti che inquinano soltanto i fiumi non protetti dal WWF e cremine anti-età che puoi usare a qualsiasi età tanto il tempo passa per tutti e nessuno può farci niente almeno per il momento almeno fino a quando non capiremo come funziona davvero quella maledetta storia della morte che non guarda in faccia a nessuno maledettamente giusta e imparziale autenticamente democratica è forse l'unica dimostrazione inconfutabile dell'esistenza di Dio perché è inimmaginabile che l'uomo abbia inventato la propria fine e più probabile che prima o poi qualcuno scopra il trucchetto ma che per egoismo non lo sveli a nessuno per poi pentirsene amaramente il giorno in cui comincerà a chiedersi davanti allo specchio ma che fine hanno fatto tutti?

(Scritto nel lontano 1999...)

IN BIANCO E NERO

2009-01-28T22:59:00.011+01:00

Ho paura e allora mi metto a cantare. Non sono molto intonato ma non importa: il canto è libertà, è una rumorosa espressione della voce e forse più è stonato e meglio è. Canto… canto a perdere il fiato. Canto il mio quartiere, il colore della sua notte, dipinta di arancione pallido dalle squallide luci dell'uomo. Canto le strade deserte e grigiastre, il grembo gravido di bambini a delinquere.

Canto il ricordo ingiallito della campagna che si affacciava dietro casa mia, nella speranza che mi restituisca intatti i colori degli anni con i calzoncini corti e le ginocchia sbucciate. Canto fino a spaccarmi la gola e rido… come rido.

Rido perché fate pena. Siete piccoli, finirà che qualcuno vi schiaccia come insetti. Vi metteranno il veleno nel ragù e una calda domenica di settembre schiatterete come topi che hanno mangiato il formaggio truffaldino. Vi contorcerete straziati dal dolore nella vostra stessa merda mentre le budella vi schizzeranno fuori dal culo e con le mani sozze vi strapperete i capelli e… e io sarò lì a godermi la scena, a pochi passi dalla vostra inutile tragedia e non vi aiuterò e non mostrerò nessuna pietà. Ma riderò, riderò e canterò e godrò della vostra sofferenza e mi stapperò una bella birra fresca e la berrò alla vostra morte.

Poi quando sarete tutti morti comincerò a ballare sulle vostre teste vuote e sporche, a saltellare sui vostri corpi laidi e grassi.

E canterò, e riderò, e ballerò. Per tutta la notte. Sotto le luci tristi e arancioni della notte: della notte del mio quartiere.

All'alba sarò stanco e felice, avrò dato il mio contributo alla causa: ho fatto il mio dovere, ho ripulito il mio quartiere.

Il cielo è limpido e azzurro, ma l'aria puzza ancora di morte rappresa e qua e là per le strade ci sono ancora tracce di sangue rancido e nero di poltiglia intestinale.

Non riesco a convincermi, sono rapito, estasiato: al centro di quest'orgia di colori le sfumature perdono consistenza, soltanto colori solidi e puri. Il rosso del sangue, il blu del cielo, il verde degli alberi. Sono in tricromia, e mi accontento!

Ma il bello deve ancora venire. Le foglie diventano blu e il cielo rosso sangue. Poi tutto diventa rosso e ogni particolare assume la sua sfumatura di rosso e piano piano ogni sfumatura perde colore. Il colore: ma cos'è, che significa questa parola? Non ricordo più cosa sia il colore, mi manca la definizione, il concetto, la regola.

Tutto quello che vedo è bianco, è nero. Ma gli occhi cercano disperati di riacciuffare uno scampolo di autonomia e si lasciano tentare dall'illusione della sfumatura grigia. La mia mente si lascia tentare dai ricordi, e torna a quando mio padre mi raccontava che da bambino, la domenica mattina, andava al cinema a vedere i film in bianco e nero.

E allora spero di essere io quel bambino. Spero che sia domenica, di essere al cinema, e che seduto su di una scomoda e fredda sedia di legno aspetto in silenzio che scorrano i titoli di coda di questo film che non mi piace.

OMBRE

2009-01-28T17:17:00.006+01:00

Dedicato ad una sola persona, l'unica!

MEMORIA CORTA

2009-01-27T08:49:00.004+01:00

Dove bruciano i libri, prima o poi bruciano le persone. Heinrich Heine

LO SCRITTORE

2009-01-21T20:33:00.007+01:00

Mi sono ritirato per scrivere il capolavoro della mia vita.

sono un grande scrittore. Ancora non lo sa nessuno, perchè non ho scritto nulla. Ma quando lo scriverò, il mio libro, il mio romanzo...

Per questo ho lasciato l'incarico di funzionario e...cos'altro? Nient'altro. Perché amici non ne ho mai avuti, e amiche ancora meno. Tuttavia mi sono ritirato dal mondo per scrivere un grande romanzo.

Il problema e che non so quale sarà l'argomento. Si è già scritto talmente tanto su tutto e qualunque cosa.ùIntuisco, sento di essere un grande scrittore, ma nessun argomento mi sembra abbastanza buono, vasto, interessante per il mio talento.

Quindi aspetto. E, chiaramente, nella attesa soffro la solitudine, e anche la fame, ogni tanto, ma è proprio attraverso questa sofferenza che spero di accedere a uno stato d'animo che mi porti a scoprire un argomento degno del mio talento.

L'argomento purtroppo tarda a manifestarsi, e la mia solitudine diventa sempre più pesante e molesta, il senzio mi avvolge, il vuoto s'insedia ovunque, eppure casa mia non è molto grande.

Ma queste tre cose orribili, solitudine, silenzio e vuoto mi bucano il tetto, esplodono fino alle stelle, si estendono all'infinito, e non so più se sia la pioggia o la nebbia, se siano il fohn o i monsoni.

E grido:

-Scriverò tutto, su tutto quello che si può scrivere.

E una voce, ironica ma pur sempre una voce, mi risponde:

-D'accordo, ragazzo. Tutto, ma nient'altro, intesi?

Fonte: A. Kristof - La Vendetta - Einaudi, 2005

SINFONIA

2009-01-18T23:11:00.002+01:00

Dal portello Achab traversò lentamente la coperta, si chinò sulla fiancata, e guardò come la sua ombra nell'acqua affondava sempre più ai suoi occhi quanto più cercava di penetrarne l'intimo. Ma gli aromi soavi di quell'aria incantata parvero alla fine dissipare, per un attimo, il cancro che aveva nell'anima. Quell'aria lieta, felice, quel cielo amabile, lo accarezzò in fine, lo rasserenò; la terra matrigna, così a lungo minacciosa e crudele, ora gettò braccia amorose attorno a quel collo testardo, e parve singhiozzare di gioia su di lui, come per uno che, traviato e indurito, ella avesse tuttavia il cuore di benedire e salvare. Di sotto al cappello tirato sugli occhi una lacrima cadde nel mare: e tutto il Pacifico non conteneva ricchezze eguali a quella misera goccia. Starbuck vide il vecchio; lo vide appoggiarsi di peso alla murata; e gli parve di sentire nel proprio cuore onesto lo smisurato singhiozzo che rompeva dal cuore di tutta quella serenità. Attento a non toccarlo e a non farsi notare, venne a metterglisi accanto. Achab si voltò.

Fonte: Moby Dick

LA DOMANDA

2009-01-15T20:38:00.001+01:00

Io sottoscritto chiedo umilmente che mi venga concesso il potere sul mondo. La mia domanda è motivata dal fatto che sono migliore, più saggio e più personale di tutti gli altri esseri umani.

Diachiaro inoltre che nella nostra provincia, povera, priva di terre fertili, tutta sabbia, le fiere sono state abolite, perché ci dovrebbe essere l'industrializzazione. Anche a casa mia la situazione non è troppo rosea. Mio genero, oltre a me, deve mantenere altre otto persone, di cue due intellettuali. Non posseggo quindi né truppe né denari per appoggiare la mia domanda. Ecco perché vi chiedo di esonerarmi dall'obbligo di possedere le armi nucleari. Se la mia presente domanda non bastasse, sono disposto a presentare l'apposita dichiarazione del parroco.

Capisco perfettamente che sarà cosa difficile darmi il potere. Ma sono fiducioso che tanto l'entusiasmo dei popoli quanto lo sviluppo della storia mi daranno ragione. Non dispero, infine, di ottenere l'aiuto della Provvidenza.

Sono migliore di tutti gli altri esseri umani. Non è affatto escluso che si possano trovare altri, convinti anche loro di essere migliori, ma i loro argomenti saranno privi di significato, dal momento che essi non sono in me e non possono sapere quale sia il grado della mia bontà.

A me sembra sarebbe utile per tutti se io diventassi padrone dell'Universo. So sacrificarmi, posso dunque arrischiare un'impresa di questo genere. Da giovane sono stato abbastanza irrequieto, ma ora sono uomo posato e senz'altro posso prendere le redini del governo.

A casa non abbiamo nemmeno una corazzata, anzi ci manca persino il colapasta e non vi dico quali sofferenze per mia figlia ogni qualvolta ci sono gli spaghetti a pranzo. Ma che importa! Il potere sull'Universo si ottiene raggiungendo le vette della bontà e non con la forza degli eserciti. Chi ha le forze armate afferma sempre di averle per puro caso. Ognuno vorrebbe dominare il mondo, perché si sente il migliore.

Io ho dunque le migliori possibilità, perché non ho l'esercito, ma sono veramente il migliore. Che me ne faccio di una corazzata? porterebbe soltanto un grande scompiglio in casa, spece ora che mia figlia deve partorire.

Non vorrei che si pensasse che sono un egoista: desidero davvero il bene dell'umanità intera. Certe volte, mentre mi nascondo dietro casa, nell'orto, percjhé, grazie a Dio, l'orticello ce l'hanno ancora lasciato, mi viene da strappare qualche ciliegia, ma subito sento una voce dentro di me che dice: "Come sarebbe, tu ti mangi le ciliege, e l'umanità è sola, abbandonata!"

In quei momenti lascerei ogni occupazione e mi precipiterei a governare.

Mio genero m'ha chiuso nello sgabuzzino: dice che mangio troppo. Ho dunque un po' di tempo e ne approfitto per scrivere; volevo farlo da tanto tempo, ma ogni volta le mosche cascavano nel calamaio e mi dava fastidio intingervi la penna. Ora è autunno e ce n'è meno.

Per fortuna sono consapevole delle mie possibilità e so che nessun altro potrebbe essere come me. Pensate che orrore essere un'altro, guardare se stesso e non sapere nemmeno che genere di umo si è.

Ecco mio genero! Lo so che tutto costa molto denaro, ma che bisogno c'è di picchiarmi?

Sperando in una vostra risposta favorevole, rimango...

Fonte: Sławomir Mrożek - L'elefante - Einaudi, 1963-1988 Trad. R. Landau

LA SUPERBIA

2009-01-15T12:45:00.000+01:00

Negli anni più vulnerabili della giovinezza, mio padre mi diede un consiglio che non mi è mai più uscito di mente. "Quando ti vien voglia di criticare qualcuno" mi disse "ricordati che non tutti a questo mondo hanno avuto i vantaggi che hai avuto tu."

Non disse altro, ma eravamo sempre stati insolitamente comunicativi nonostante il nostro riserbo, e capii che voleva dire molto più di questo. Perciò ho la tendenza a evitare ogni giudizio, una abitudine che oltre a rivelarmi molti caratteri strani mi ha anche reso vittima di non pochi scocciatori inveterati.

Fonte: F. S. Fitzgerald - Il Grande Gatsby - Mondadori, 1950 Trad. di Fernanda Pivano

GUARDO IL MARE DALLA MIA FINESTRA

2009-01-08T12:26:00.005+01:00

Le amicizie sono come le vongole, veraci o di allevamento. Le prime, costose e difficili da trovare, hanno un sapore inconfondibile e meritano una mano sapiente che sappia valorizzarle anche quando sono destinate al condimento di una innocua linguina. Le seconde le trovi in tutte le pescherie a prezzi bassi, modeste e insapori, molto guscio e poco frutto, di fatto sono di gran lunga al di sotto di una bella cozza tarantina.

Non posso indugiare a lungo, le mie prospettive non si allungano più come un tempo, la concretezza dei giorni rosicchia avida e insaziabile lo spettro, sempre meno colorato, dei miei sogni che giammai furono desideri. Mi hanno rotto i cocci, mi erano rimasti solo quelli e me li hanno rotti. Ho rotto io e ho pagato ma adesso che rompono gli altri, i miei cocci chi me li ripaga? A chi dovrei presentare il conto?

Guardo il mare dalla mia finestra, è grigio e livido. Avverto il suo rancore sono mesi che non mi regala un sorriso ne deduco che ricambia i miei musi lunghi o le mie espressioni spazientite e torve. Ci conosciamo da lungo tempo e la stima non è mai venuta meno, lui è più grande e più forte di me e quando mi vede un po’ giù non mi biasima e non fa domande. Mi vuol bene e mi manda gabbiani ubriachi e festosi a tirarmi su il morale. Io gli dedico qualche granello di sabbia, so che non gli serve a nulla ma so anche che gli fa piacere.

Maestri dotti e spigliati vittime inconsapevoli della peggiore forma di indolenza hanno la pretesa, beati loro, di indicarmi un cammino che loro per primi non prenderebbero nemmeno per ultimi. Mi confronto quotidianamente con un passato che potrebbe non essere esistito mai e che da solo basterebbe, a volerlo prendere in considerazione seriamente, a darmi la dimensione del vuoto che da esso mi separa.

Mi sento sconfitto ma non vinto del tutto, la violenza e l’aggressività altrui non mi fanno retrocedere per quanto di fatto mi impediscano di avanzare, ma verso dove?

Qualche giorno fa al risveglio, ancora frastornato ho elaborato inconsciamente una immagine ottimista e direi edificante per l’intero genere umano. Avrei regalato una mia scarpa ai miei nemici, nella speranza di farla ricongiungere con quella che mi rimaneva affinché potessero camminare insieme. Utopistico, seriamente utopistico, ma le mie inflessioni hanno bisogno di questi presupposti per adeguarsi alle pieghe discontinue del mio umore.

LA STANZA OPPRESSA DA UN SILENZIO REALE

2008-12-28T22:05:00.007+01:00

La stanza oppressa da un silenzio reale. Luce londinese antimeridiana in agguato dietro i vetri strenuamente difesi dalle tapparelle tirate giù con forza. Un sorriso imbarazzato da una mia vecchia foto appesa storta alla parete mi tiene compagnia. Tempi lontani. La guardo con rispetto e amarezza. Voglio e non voglio. Mi siedo sulla mia sedia preferita e aspetto. Forse fuori piove. Spio il cielo grigio, piove. La Clio è dal meccanico. Oggi vado al lavoro con la moto. Mi bagnerò se non smette di piovere. Aspetto.

Quando non lavoravo mi piacevano le mattinate con la luce londinese e il cielo grigio che forse fuori piove. Uscivo per strada. Non aspettavo. Ero capace di immaginarmi in un’altra città. Mi piaceva immaginarmi in un’altra città. Da quando lavoro non mi piace avere la Clio dal meccanico quando piove. Al lavoro ci devo andare comunque. Con la moto sotto la pioggia è pericoloso e poi mi bagno. Il vero problema è che mi bagno. Sono caduto diverse volte con la moto. Mai quando pioveva. Quando piove sono prudente perché lo so che è pericoloso. Squilla il telefonino, quello bianco. Ne ho tre, pensare che prima li ho odiati i telefonini, ora ne ho tre. Uno però è quasi sempre spento. Pronto? Pronto, anche se per la verità non sono pronto per niente. Pronto? Gianni? No sono Luigi, rispondo. Mi scusi ho sbagliato. Prego di niente. Silenzio, rifletto. Non mi chiamo Luigi, neanche Gianni, sono a posto. Decido di farmi un caffè, decaffeinato. Ho la gastrite cronica il caffè non posso più prenderlo, quello con la caffeina almeno. Quello senza posso, me lo ha detto il medico. I primi tempi al bar mi vergognavo a chiedere il decaffeinato. Mi sentivo stupido. Prego? Una caffè, pausa, decaffeinato. Che vergogna, pensavo. Ora non più, perché ho imparato a chiedere. Prego? Un decaffeinato. A casa è diverso, mi posso permettere anche di fare la figura dello stupido. Mi faccio un caffè, mi dico. Lo so che è decaffeinato, ma fa lo stesso. Buono, anche senza caffeina. Mi accendo una sigaretta, la fumo con calma. Spio il cielo, il cielo spia me, si sente spiato e piange. Piove. Cosa mi mancherà? Mi chiedo.

Sono giorni che mi faccio questa domanda. Fuori ci saranno tre gradi. Non lo so con certezza, lo immagino, si intuisce. Per strada c’è poca gente. Ho freddo, ho le mani fredde. Me le porto alla bocca e ci soffio dentro. Non serve a niente, ma mi illudo che funzioni. Dovrei accendere il riscaldamento, ormai è tardi. Dovevo pensarci prima. Guardo il soffitto, è bianco ma a me pare grigio come il cielo fuori. Come sempre. Le mie domande le rivolgo al soffitto. Niente, rimane bianco anzi grigio. Di nuovo, cosa mi mancherà? Chiedo, questa volta soltanto a me stesso. Non mi fido più del soffitto è bianco ed io lo vedo grigio, non mi da retta. Leggo un libro. “…beninteso, riconoscevo il mio ritmo, la mia maniera di disegnare le lettere nell’ordine voluto. Naturalmente, potevo leggere il significare delle parole, la loro concatenazione, la loro intenzione dichiarata e sorda.” Philippe Sollers – Numeri. Giulio Einaudi Editore – 1973. Cap. 3.7 – pag. 18. Mi piace leggere. Mi piace leggere i libri che non legge più nessuno. Questo in particolare, in questo momento. Sono sicuro che non lo sta leggendo nessuno. Se leggessi Il Codice Da Vinci di Dan Brown sarebbe diverso. Ho provato a leggerlo. Poi verso pagina sessanta una sera mi sono chiesto quante persone in quel preciso istante stavano leggendo il romanzo di Dan Brown. Almeno duecentomila, e di queste magari trentamila erano a pagina sessanta e a me l’idea di leggere la pagina di un libro, che hanno comprato milioni di persone duecentomila dei quali lo stanno leggendo quella stessa sera, insieme a trentamila persone mi fa star male. Poi il Codice Da Vinci non l’ho più letto. Numeri è un romanzo autocontestativo, come dice Guido Neri in una nota alla fine del romanzo, anche se non è un romanzo. Chiudo il libro e lo appoggio sulla scrivania. Mi accendo una sigaretta. Si direbbe che fumo troppo. Non è vero. Mai più di dodici al giorno. Non voglio smettere di fumare. Mi piace fumare. Mi piace leggere. Mi piace scrivere. Prima lo facevo spesso, esercizio quotidiano. Da qualche parte, molto tempo fa, ho letto che per Italo Svevo era necessario scrivere tutti i giorni. Così anch’io ho cominciato a scrivere tutti i giorni. Almeno una pagina, come Italo Svevo. Mi piace Italo Svevo. Mi piace scrivere. Non mi piace dover scrivere per forza. Mi piace scrivere quando capisco che scrivere mi darà piacere. Da quando lavoro non ho scritto molto. Leggere mi piace ancora, anche se adesso lavoro. Io lavoro. Non so bene cosa faccio. Vendo i libri in una libreria. Faccio il libraio, presumo. Sono un libraio, penso. Sulla mia busta paga c’è scritto che sono un commesso alla vendita, non c’è scritto che faccio il libraio. Sulla busta paga non è specificato cosa vendo. Non è un particolare significativo per chi compila la busta paga, potrei vendere anche le scarpe. Sulla mia busta paga rimane il fatto che sono un commesso alla vendita. Io, se fossi un commesso alla vendita di un negozio di scarpe mi sentirei offeso ad essere equiparato ad un commesso alla vendita di una libreria. Vendo i libri ma cerco di essere diverso da un venditore di scarpe. Non ho niente contro chi vende le scarpe e non voglio che si sentano offesi dal paragone. Io poi, sono anni che non compro le scarpe, da prima di fare il libraio. Me le regalano le scarpe e le rare volte che le compro preferisco gl’ipermercati o i grandi negozi dove non devo mettere i piedi in mano al commesso che potrebbe anche capire che sono un libraio e lui magari ce l’ha a morte con i librai che sono commessi alla vendita come lui ma vendono i libri e non si sa mai come va a finire. Mi piace il mio lavoro. Non mi piacerebbe fare il commesso in un negozio di scarpe, non mi sento all’altezza del ruolo. Anche perché poi dovrei avercela a morte con i librai e invece io li amo i libri e di conseguenza anche i librai. E non lo dico perché faccio il libraio. A pensarci bene, da libraio, non ho una grande stima dei librai, almeno per quelli che pur di non sentirsi inferiori ai venditori di scarpe e consci del disprezzo dei venditori di scarpe nei confronti dei venditori di libri, va a finire che vendono i libri come se fossero scarpe. Io proprio non li capisco. Perché, mi chiedo, vuoi fare il libraio se poi ti devi atteggiare a scarpaio, non credo che esista scarpaio ma non posso continuare a scrivere commesso alla vendita in un negozio di scarpe ogni tre righe. Mi stanco. Ho ripreso da poco a scrivere, non sono allenato. Alcuni librai sono vittime di loro stessi, non accettano di essere inferiori agli scarpai, sanno di esserlo ma non hanno il coraggio di ammetterlo. Fanno i librai pur non essendo librai. Sono come il romanzo di Philippe Sollers: autocontestativi, ecco cosa sono, librai autocontestativi. Mi pare giusto, per vendere libri autocontestativi ci vogliono librai autocontestativi che lavorano in librerie autocontestative. In effetti poi questi librai autocontestativi prestano la loro opera autocontestativa in librerie autocontestative. Io non l’ho mai mandato il mio curriculum vitae alle librerie autocontestative. Non ci penso nemmeno. Non sono un libraio autocontestativo, se ne accorgerebbero subito. Anche perché i libri autocontestativi non li trovi in queste librerie autocontestative, solo i librai sono autocontestativi, i libri no. Il mio libro autocontestativo l’ho comperato in una piccola libreria per niente autocontestativa da un libraio amico mio che è autocontestativo ma per altre ragioni lontane dal fatto di essere libraio, per giunta non facevo ancora il libraio e la questione non me l’ero mai posta, senza contare che ancora non sapevo che Numeri di Phillippe Sollers fosse un romanzo autocontestativo, anzi nemmeno sospettavo che qualcuno avesse scritto un romanzo autocontestativo, l’unico a saperlo era Guido Neri, ora siamo in due io e lui. Secondo me. Salvo poi che a Guido Neri non sia stato lo stesso Philippe Sollers a suggerirgli di scrivere così nella nota per l’edizione italiana, perché se cosi fosse saremmo almeno in tre. Spengo la sigaretta. Ho riempito il posacenere. Lo porto in cucina e lo svuoto nel sacchetto grigio, indifferenziato c’è scritto su quello grigio. Poi c’è quello giallo della plastica. Quello azzurro della carta. Infine quello marrone dei rifiuti organici. Da qualche giorno nel mio quartiere con la spazzatura non si capisce più niente. Ho più sacchetti dell’immondizia che telefonini in casa. La raccolta differenziata è una cosa giusta ma molto complicata, un po’ come avere tre telefonini, anche se avere tre telefonini è sbagliato. Solo che non mi ha obbligato nessuno a prenderne tre, al contrario mi hanno imposto quattro sacchetti al posto di uno solo. Perché la raccolta differenziata è una cosa giusta. Le cose giuste me le impongono, le cose sbagliate me le impongono lo stesso ma almeno mi danno l’illusione che sia io a sceglierle. Le cose giuste sono complicate per questo non le vuole nessuno, quelle sbagliate un po’ meno. Quelli del comune ci hanno pure provato a farci capire che era una cosa giusta ma non ha funzionato molto bene. Secondo me non sono stati abbastanza autocontestativi. Ci hanno fatto sentire privilegiati, la raccolta comincia dal tuo quartiere, porta a porta, a casa tua. Sembrava davvero una cosa bella. Via i cassonetti dalle strade. Strade più pulite. Si vabbé, ma poi? Dove li mettiamo i sacchetti. Quello grigio, quello giallo, quello azzurro, quello marrone, quello del vetro. Dimenticavo quello del vetro. Per il vetro non hanno imposto un colore, lo posso decidere io, il bastone e la carota per intenderci. Si vabbé, ma poi? Semplice ci hanno risposto. Siccome il vostro quartiere ha le strade grandi, noi vi togliamo i cassonetti grandi dalle strade così le strade diventano un po’ più grandi, giusto? Giustissimo abbiamo risposto. Si vabbé, ma poi? Dunque, ci hanno risposto, già non era più molto semplice. Dunque siccome nel vostro quartiere le strade erano grandi e c’era molto spazio quando i costruttori hanno costruito i palazzi li hanno costruiti con i cortili intorno per giunta recintati e dunque togliamo i bidoni grandi dalle strade grandi e mettiamo tanti bidoni piccoli nei recinti piccoli, giusto? E qui non si è sentito il coro di prima che diceva giustissimo e nemmeno vabbé, e poi? Non a questo punto solo parolacce. Nel mio palazzo hanno fatto le barricate, sembravano le cinque giornate di Milano. La moglie dell’amministratore in vestaglia dal secondo piano ha urlato così forte che gli incaricati della nettezza urbana a confronto sembravano Hansel e Gretel di fronte alla strega cattiva. Mogi mogi hanno desistito, vabbé, ma poi? Hanno chiesto alla moglie dell’amministratore dove li mettiamo i bidoncini piccoli della spazzatura? Li potete mettere fuori, sul marciapiede ha urlato la moglie dell’amministratore dal balcone con la vestaglia che svolazzava di qua e di la, giusto? Giustissimo, hanno gridato gl’altri condomini che nel frattempo si erano affacciati ai balconi. La rivolta dilaga a macchia d’olio. Quasi tutti i bidoncini sono stati messi per strada. Pure quelli che li avevano accolti nei cortili li hanno messi sul marciapiede. Al momento non è uno spettacolo bello da vedersi. I bidoni grandi stanno ancora per strada insime a quelli piccoli colorati, per fortuna che le strade del mio quartiere sono molto grandi, giusto? Un antico proverbio arabo dice: se tutti tengono pulito il cortile della propria casa il mondo sarebbe pulito. Gente strana questi arabi. Nel mio quartiere non abbiamo nulla contro gli arabi. Secondo me è perché non abbiamo mai sentito parlare dell’antico proverbio arabo, altrimenti. Noi proprio non la mandiamo giù questa cosa di tenere puliti i cortili dei nostri palazzi, c’è da capirci, non siamo arabi, noi. Io l’altro giorno ero quasi tentato di metterli al corrente di questo nuovo antichissimo proverbio arabo, poi ci ho pensato su un momento e ho capito che non era il caso, erano tutti un po’ su di giri rischiavo di essere frainteso. Ho sbagliato. Il posacenere l’ho svuotato nel sacchetto marrone, quello con i rifiuti organici. La forza dell’abitudine. L’immondizia è sempre l’immondizia, se non c’è una buccia di banana intinta di olio e una bottiglia di plastica schiacciata ricoperta di sugo il tutto spolverato da cenere e cicche di sigarette, che diavolo di immondizia è. Giusto? Giustissimo griderebbero in coro tutti gli abitanti del mio quartiere. Ho ancora del tempo. Avrei mille faccende da sbrigare. Mettere ordine. Buona idea. Ci penso su un attimo di troppo. Mi passa la voglia. Se mai c’è stata, è durata un attimo. Questo mi succede a casa. Quando lavoro è diverso. Sono bravo nel mio lavoro. Lavoro con piacere. Non sempre però. Scrivere è un lavoro. Difficile fare due lavori. Anche studiare è un lavoro. Difficilissimo fare tre lavori. Cercare lavoro è un lavoro. Solo non è remunerato. Far niente non è un lavoro. Nemmeno se lo fai prima di andare a lavorare. Ora a questo punto della storia i fatti sono questi. Sono a casa mia, in camera mia per l’esattezza, una mattina d’inverno che aspetto l’ora in cui uscirò per recarmi al lavoro con la moto sotto la pioggia perché la Clio è dal meccanico. Siccome non mi piace stare senza fare niente decido di scrivere dopo una lunga pausa di riflessione o meglio di astensione. Siamo alla fine della quinta pagina quindi si direbbe che qualcosa da dire ce l’ho ancora. Sicuro. Dal millenovecentonovantaquattro al duemila ho scritto tanto, ma tanto tanto. Nello stesso periodo ho studiato tanto, ma tanto tanto. E ho letto tanto, ma tanto tanto. Ho fatto anche tante altre cose, ma tante tante. Viaggiare, uscire, divertirsi, feste, ragazze, concerti, cene, mare, montagna, lago, fiume, alcool a fiumi, giorno e notte. Insomma, uno spasso. Poi nel duemila ho cominciato a lavorare e ho smesso di studiare. Ho smesso di scrivere. Pian piano ho smesso anche con tutte le altre cose o quasi. E’ tardi. Mi preparo. Vado a lavorare. Cosa lasciamo alle pareti quando andiamo via? Gli spettri rassegnati e invidiosi dei quadri e dei mobili, mentre il soffitto resta a guardare e il cielo piange e piange.

NELLE FAUCI DEL MOSTRO

2008-12-11T00:25:00.001+01:00

Mi trovavo a Marsiglia e mentre prendevo un bagno, corsi pericolo di affogare. Infatti vidi apparir mi dinanzi un pesce grossissimo che si avanzava velocemente verso di me a bocca spalancata , con la evidente intenzione di inghiottirmi in un sol boccone. Data la distanza, non era possibile evitare le fauci del mostro e dovetti entrarvi a capofitto, giungendo d'un colpo nel suo stomaco. Qui, per fortuna, arrivai senza aver subito alcun danno, e ciò perché avevo cercato, nell'attraversare l'orribile galleria, di farmi piccolo piccolo.

Non vi nascondo che trovarmi in quel posto senza luce e senza aria , ad una temperatura impossibile, non fu cosa tanto piacevole per me. Quindi pensai subito di rendermi ospite sgradito e fastidioso. Cominciai a pestare i piedi furiosamente, a distribuire pugni a destra ed a manca, ad agitarmi senza risparmio di energie; e ciò fino a quando il signor pesce non cominciò a dare segni di intolleranza.

A questo punto feci appello a tutte le mie forze e raddoppiai la rapidità e l'impeto dei miei movimenti scomposti: tutto ciò ebbe un effetto per quello che io stesso desideravo: infatti il pesce salì a fior d'acqua e fu veduto da alcuni marinai italiani che si trovavano in quei paraggi. Essi dettero subito la caccia alla vistosa preda, si avvicinarono ad essa, la uccisero e se la caricarono a bordo.

Io, intanto , da quella prigione, con un cuore piccolo così, udivo facilmente le discussioni dei marinai che già si consultavano sul modo migliore di squartare e di ridurre in pezzi il grosso pesce. Io tremavo come una foglia e mi sentivo ormai perduto, pensando che da un momento all'altro i coltelli di quei marinai avrebbero fatto scempio anche del mio corpo. Mi raggomitolai su me stesso standomene immobile al centro dello stomaco, dove avrebbero trovato posto comodamente almeno dodici persone, ed attesi che venisse decisa anche la mia sorte.

Speravo intensamente che quelli avessero incominciato a tagliare per prime le estremità del pesce, ma fortuna volle che i marinai aprissero con un taglio non troppo profondo il ventre dell'animale. Scorsi subito la luce e mi misi a gridare con quanto fiato avevo avevo in gola, chiedendo disperatamente aiuto. Come potete ben immaginare i marinai rimasero più che sorpresi, addirittura pietrificati dalo spavento e non riuscirono ad articolare parola per qualche tempo. Raccontai poi la mia storia così come l'ho narrata a voi e fui subito rifocillato con abbondante cibo e forti liquori.

Poi feci un buon bagno e me ne ritornai a casa a nuoto. Secondo un calcolo approsimativo, penso che il mio soggiorno nello stomaco di quel pesce durò poco più di quattro ore e mezza.

Fonte: E. Raspe - Le Avventure del Barone di Munchhausen - A. Curcio Editore, 1955 Illustrazioni: Gaetano Proietti

IL CAPITANO ACHAB

2008-12-03T23:49:00.000+01:00

"Tutti gli oggeti visibili, amico, sono solo maschere di cartone" ci avvisa Achab. E noi ci chiediamo: chi è Achab, chi è Moby Dick? Un demone e un dio, certo, ma come si scambiano le parti? O non sono forse demoni entrambi, entrambi dii?

A meno che non recitino solo l'avventurosa fiaba d'una balena e d'un pescatore di Nantucket, un vendicativo scorridore d'oceani, sul cui capo turbinano le bibliche ossessioni di chi ha vegliato troppo sul Libro di Giona.

Non importa: a noi lettori di quindici o sessant'anni basta solo il picchio sul cassero di quella gamba d'avorio in osso di capodoglio; e il subitaneo sparire e ricomparire, fra due spume bianche, d'una groppa bianca, irta di ramponi spezzati, dannata a non poter morire. (continua)

Fonte: Gesualdo Bufalino - Dizionario dei Personaggi di Romanzo - Bompiani 1982/2000

RAGIONAMENTI DEL MIO VIAGGIO INTORNO AL MONDO

2008-12-02T23:33:00.000+01:00

Francesco Carletti (1573-1636), mercante fiorentino, parte col padre nel 1594 per comprare schiavi a Capo Verde e venderli nel Nuovo Mondo. Sotto La spinta delle opportunità commerciali, il viaggio si va progressivamente allungando, e tocca Panama, il Perù, il Messico, e poi le Filippine, il Giappone, Macao e Goa.

Di qui intraprende il viaggio di ritorno, ma a Sant'Elena la nave su cui viaggia viene catturata da due vascelli olandesi, e nel 1606 Carletti, ormai solo, riesce a rientrare a Firenze.

libro di viaggio tra i più belli della nostra letteratura, i Ragionamenti sono il risultato di un'osservazione attenta, curiosa e assai poco influenzata dai preconcetti comuni a viaggiatori mossi da desideri dis coperta, di conquista o di evangelizzazione.

Carletti è, fondamentalmente, un mercante e come tale annota e descrive tutto ciò che può interessare la sua professione; quasi inconsapevole, in questo modo, di restituire in realtà un quadro molto più preciso e limpido, per i suoi tempi, di un mondo ancora in gran parte sconosciuto.

Ha scritto Emilio Cecchi:"Se il barometro butta al cattivo, e l'unghia dei cavalli fa risuonare il lastrico come acciaio, se gli amici hanno telefonato che sono a letto con l'influenza, e il freddo e la neve assediano la casa..., conosco dove la mia mano corre negli scaffali, cercando il libro da farmi compagnia dopo cena e portare a letto... So, in queste circostanze, infallibilmente, dove si va a cascare: al Marco Polo, alle Lettere di Filippo Sassetti, ai Ragionamenti del Carletti, al Gordon Pym..."

Fonte: F. Carletti - Ragionamenti del mio viaggio intorno al mondo

a cura di P. Collo - Einaudi Editore - 1959 e 1989 Risv. di copertina

"UNA TAZZA DI MARE IN TEMPESTA"

2008-12-01T23:28:00.000+01:00

Il mare. Che mare?

Il rumore del mare. Cosa ti fa venire in mente il rumore del mare? Il Moby Dick di Melville. Un libro. Tutto il mare in un libro. S’accende qualcosa ogni volta che lo si prende in mano, il libro, e allora poi si comincia a immaginare in grande, balene, velieri, oceani, via, le cose più esagerate.

"Una Tazza di Mare in Tempesta", una piccola installazione, una piccola performance, per poco pubblico che assista a piccoli oggetti che evochino grandi cose. Tutto rubato da Melville, per pochi minuti. Come se si fosse nella stiva di una baleniera. Tutto qui.

Con Roberto Abbiati e Luca Salata e Alessandro Calabrese musiche e registrazioni a cura di Fabio Besana scenografie costruite nei laboratori di scenotecnica di Armunia. Per un numero massimo di 15 spettatori.

Durata: 15 minuti...

Fonte: http://www.robertoabbiati.it/

MOBY DICK SECONDO ROCKWELL KENT

2008-11-30T10:50:00.001+01:00

In questi casi le parole non servono!

LASCIARE A TERRA LA ZAVORRA.

2008-11-30T01:15:00.000+01:00

Lasciare a terra la zavorra per tenere la schiena dritta e le mani libere. Un passo, poi un altro e sono a bordo, mi rimane solo il mio nome, le mie paure e la speranza di ogni marinaio che si rispetti: tornare a casa. Puntare verso sud, verso il punto di non ritorno.

IL LIBRO: QUANDO LE PAGINE SONO ONDE

2008-11-28T20:31:00.000+01:00

Chiamami, se ci riesci...

DISCLAIMER E COPYRIGHT

2008-11-28T19:20:00.010+01:00

Questo blog non rappresenta una testata giornalistica, in quanto viene aggiornato senza alcuna periodicità. Non può pertanto considerarsi un prodotto editoriale ai sensi della legge n.62 del 7.03.2001.

Le immagini pubblicate sono quasi tutte tratte dal web, e dunque valutate di pubblico dominio; qualora il loro uso violasse diritti d’autore, lo si comunichi all’amministratore del blog che provvederà alla loro pronta rimozione.
L’amministratore dichiara, inoltre, di non essere responsabile per i commenti inseriti nei post. Eventuali commenti dei lettori, lesivi dell’immagine o dell’onorabilità di persone terze non sono da attribuirsi al gestore del blog, tantomeno se il commento viene espresso in forma anonima o criptata.
Questo è, infine, un sito amatoriale, e non intende ledere in alcun modo i diritti d'autore, per questo motivo ogni fonte viene opportunamente citata. Qualora eventuali proprietari dei diritti di articoli e/o immagini non gradiscano la presenza sul sito di materiale da loro prodotto, o sostengano di non esser stati citati come fonti delle notizie, e' sufficiente darne comunicazione affinché vengano immediatamente presi provvedimenti.

COPYRIGHT

Tutti i contenuti di PICCOLE STORIE sono pubblicati sotto una licenza Creative Commons 3.0. Tu sei libero di riprodurre, distribuire, comunicare al pubblico, esporre in pubblico, rappresentare, eseguire o recitare l’opera alle seguenti condizioni:

- Attribuzione (devi attribuire la paternità dell’opera nei modi indicati dall’autore o da chi ti ha dato l’opera in licenza e in modo tale da non suggerire che essi avallino te o il modo in cui tu usi l’opera);
- Non commerciale (non puoi usare quest’opera per fini commerciali);

- Non opere derivate (non puoi alterare o trasformare quest’opera, ne’ usarla per crearne un’altra).
Ogni volta che usi o distribuisci quest’opera, devi farlo secondo i termini di questa licenza, che va comunicata con chiarezza. In ogni caso, puoi concordare col titolare dei diritti utilizzi di quest’opera non consentiti da questa licenza. Questa licenza lascia impregiudicati i diritti morali.
Contatti

Indirizzo mail per comunicazioni: ismaelelabalena@gmail.com